ALBLOGRJ le blog de l'AlbumRJ

Images vues de la Tour du sacré cœur à Montmartre.

Il y a deux mois je dis que je ferme le blog, et puis ce matin un nouveau sujet. Non, ce ne sont pas des mémoires d'outre tombe, mais pas loin. Donc, j'ai remis un peu de thune dans mon abonnement. On ne se détache pas comme ça des choses où on a investit tant de temps. Plus de 660 articles. C'est pas un record, mais vu le temps à sélectionner ou retravailler les photos, tu t'y es cru.

Depuis quelques temps t'avais ralenti tes publications, elles sont devenues moins pêchues, moins dérisoires. L'humour t'as quitté. Il y a bientôt trois ans t'as fais une mauvaise chute avec ton VTT. Les premiers médecins qui te connaissaient depuis bien longtemps, te tapaient sur l'épaule en te poussant hors de leur cabinet : ne vous inquiétez pas, vous êtes un gars costaud, ça va passer. Un peu de pommade et çà ira. Pour vous rassurez, voilà une ordonnance pour un scanner, mais il n'y a rien. Ce que confirmera le scanner, en signalant ici et les traces de blessures superficielles très anciennes.

Trois mois passent et tu reprends ta bécane doucement. Comme tu te sens bien, en vacances près de Nantes, tu te dis que quelques sentiers dans le bocage, si tu ne te paumes pas, ça va être une belle découverte. Il y avait longtemps que tu n'avais fait une balade aussi longue. En rentrant, en passant le bac, t'as senti un courant d'air froid remplir ta combi. T'en avais pris 2, comme en hiver, c'était juste le temps d'arriver de l'autre bord, d'en mette un petit coup et la douche serait là. C'est qu'en automne la nuit et le frais tombent vite. Les piles du GPS rendent l'âme. Restent plus que la carte. La signalisation est bonne, mais tu sens vraiment le froid, t'es ralenti. T'y es, mais en passant la jambe par dessus la selle une douleur incroyable te fait tout lâcher. Tu t'allonges sur le lit, tu réalises que tu ne peux plus rien bouger. Impossible d'attraper le téléphone portable ou de descendre la fermeture éclair qui t'étouffe.

Plus d'une heure avant que ton épouse ne rentre. Elle arrive en même temps que les ambulanciers. T'avais fini par attraper ton téléphone ; à 19h00 : le 15 t'envoie direct dans la clinique la plus proche. Là, aux urgences, quand tu leur as dit que t'avais passé près de douze heures sur ta selle, et que tu avais mal partout, après un premier examen, on t'as mis de coté, régulièrement quelqu'un passait voir si ça allait. Ta femme a sorti le Doliprane et les anti-inflammatoires du sac à dos, un demi verre d'eau, et tout doucement, tu t 'es endormi. A ton réveil, bien après minuit, rien n'avait changé, prétextant le besoin d'aller aux toilettes, une infirmière t'a aidé à descendre. Finalement, tu tenais debout, tu marchais normalement. T'avais juste besoin d'une bonne douche et d'un bon somme. Au passage tu prends le sac de fringues à coté de ta femme, te changes, et tu ressembles vite à un visiteur lambda.

C'est le moment où le médecin t'appelle. Un bon examen, il te demande ce que tu veux faire, accepte que tu ailles à l’hôtel et roules ma poule.

C'était une connerie, cette femme t'avait écouté, ausculté minutieusement, elle te propose même un scanner. Mais t'était trop cuit, tu voulais dormir...

Le Sacré Cœur tour d'observation.

Tu venais de passer une semaine difficile, il fallait te bouger pour retrouver un peu de dynamisme. Ta balade favorite te conduit naturellement, à pied, vers le canal de la Villette et le canal de l'Ourcq. T'as usé presque tous les plaisirs de la butte Montmartre, pourtant au carrefour tu bifurques et t'engages en direction du Sacré Cœur. Si il y a un édifice que tu n'apprécies pas, c'est celui là. Il y a probablement 30 ou 40 ans que tu n'y as pas mis les pieds. Mais le tour de la butte te va bien.

T'as un vieux parcours, t'arrives par la rue du Mont Cenis et tu redescends par la rue des Saules, après avoir fait le tour du Sacré Cœur. Au-dessus du grand parvis qui domine les jardins de la butte, il y a toujours du mode qui s'écarquille les yeux pour déchiffrer les grands lieux de Paris qui s'étale devant. La lumière est propice dans ce soir d'automne. Même si le vent pousse les derniers nuages et que le soleil décline plus vite que tu t'y attendais.

Les escaliers monumentaux qui descendent vers le marché st Pierre sont occupés. Chacun profite du petit soleil. Tes photos sont comme d'hab. Passant derrière un jeune couple déchiffrant un prospectus, tu les entends s'interroger sur l'envie de monter en haut de la coupole. Tu te retournes et vois les bras et les visages s'agiter tout là haut.

Ah ! Ça ! Mais c'est bien sur !

Tu patientes au guichet derrière deux mémés qui se font expliquer ce qu'elles vont voir à la crypte, et s’il y a un ascenseur pour monter. Discussion sur les prix , la carte vermeille, fourgonne dans le porte-monnaie pour faire l'appoint des huit euro qu'elles doivent. Elles avaient dû vider les troncs pour avoir autant de pièces.

Bref te voilà la haut. Enfin bref... après quelques marches d'un escalier en spirale qui n'offre qu'un palier entre la tourelle du clocheton et l'accès à la Coupole. Tu vas rester une petite heure la haut, passant d'une arche à l'autre et contemplant ton Paris comme tu ne l'avais jamais vu. Chaque colonne te découpe un paysage, une nouvelle perspective. Tu feras trois tours en changeant de sens, en profitant de la lumière raz du soir et de la visibilité d'un ciel nettoyé par la pluie.

Dans ce premier album de photos, la vision des tours de la défense dominant l'ouest de Paris, et la vue vers la porte de Clignancourt et le stade de France à St Denis. Tu élargis là ce que tu vois de ta fenêtre. En mieux, car tu n'as pas la vision des trottoirs souillés de ton quartier, de ton hall d'immeuble clochardisé par les crottes de chien, les vomis et les papiers gras abandonnés.

Fin de vacances un jour gris.

C'était ton dernier jour. T'avais prévu une balade vers le « Colorado provençal », même le manque de soleil, et pour tout dire les averses répétées, ne te feraient pas changer d'avis. C'est ton dernier jour de vacances, et il y avait si longtemps que tu n'en avais pas si bien profité, que rien ne t'arrêterait. Sauf une crevaison, bien sur ! Le lendemain tu dois retourner sur Paris, une roue crevée dans le coffre ce n'est pas prudent. Donc tu dois te trouver un garage, et vite, avant que les « 35h » ne fassent se baisser les grilles. Il y en a un dans le bas du village, il a besoin de trois heures pour réparer.

Te voilà condamner à errer, ton Nikon en bandoulière. L'école a repris, et sans les cris des enfants, tu penserais un village abandonné. Depuis une semaine que tu es là, tu sais pourtant que non. N'empêche, c'est le vide, personne dehors, pas de voiture, terrasse du bistrot déserte. Le premier être vivant c'est cet affreux chat. Il dormait tranquille, mais tes pas et le claquement du miroir du reflex le réveillent. C'est le début de ta déambulation sans but dans le village. De la plaine où les oliviers alimentent le « moulin de Julien », jusqu'en haut vers la chapelle du XI ème siècle. T'as mis du temps à te rendre compte que le bâtiment en forme d'église avec son clocher, au milieu du bourg, était la mairie. C'est une bonne idée de rentabiliser les bâtiments inutiles. Et pour une municipalité, tant qu'à faire que de payer des travaux de remise en état, autant rentabiliser l'opération. Le clocher fera une bonne alarme incendie.

Alors les rues désertes te rendent ce paysage de pierres sans lumière où les couleurs se sont éteintes.

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Parlons foot.

Ou plutôt grève du foot.

Pas grève des footeux, non grève des patrons. Le lock out. Pas de gardes devant les usines à footeux, les grilles ne s'ouvrent que quelques heures par an. Donc tu ne verras pas les Princes du parc en chaussettes devant les portes closes, fracasser leurs crampons sur la têtes de matons pour pouvoir travailler. Patron ! On veut notre boulot, laisse nous courir, même en chaussette sur la pelouse verte. Patron ! Tu casses l'outil de travail. Patron, si je ne passe pas à la télé, ma cote baisse, ton capital s'effrite. Le parc des Princes est désert, et c'est pas vingt-deux braillards nus pieds qui vont bloquer l'Avenue d'Auteuil !

Tu imagines la détresse des familles de footeux, pas de travail, pas de paye. Comment joindre les deux bouts ?

Tu te rappelles la fin des années cinquante, avec la coupe du monde de cinquante huit, on commençait les retransmissions. La télé ne voulait pas payer, on disait un million de francs de l'époque, six cents fois moins qu'aujourd'hui pour un grand match. Alors pas de retransmission. Même pour un grand match le stade était à moitié vide. En plus dans l'ancien parc avec sa piste cyclable qui éloignait le spectateur du terrain l'impression du vide était accru. Tout doucement la télé a construit les vedettes, parce que c'est pas trente mille couillons qui se les gèlent qui font la cote. En déplacement professionnel, dans ton hôtel le soir, un champion comme Kopa, lui aussi rentre de bosser. Fallait une deuxième vie de travail après le foot.

T'as eu le bonheur de voir jouer Ujlaki ou Susic, 30 ans d'écart, mais le prix de places et la violence du stade t'ont fait tourner le dos au Parc.

Les municipalités construisaient des stades avec nos impôts, subventionnaient les clubs mal gérés toujours en déficit. Avec des calamités comme la prochaine coupe d'Europe, tous ces stades à rénover, le pauvre contribuable continue de se faire vider les poches comme pour un spectacle en place de grève. Ça recommence avec le Rugby, plus de 200 millions pour Jean Bouin, et toujours pas d'hébergement pour les sans abris. Ouvrons-leur les stades, il y a des douches et des cantines !

Donc, la télé c'est le faiseur de pépite, le grand stade c'est l'écrin, les subventions c'est pour les maillots, mais alors les actionnaires du club qu'est-ce qu'ils apportent ? Les intermédiaires, grands joueurs de bonneteau, manipulent les cartes des transferts où l'argent coule dans des canaux invisibles. Ils se sont attribués le rôle des pêcheurs de perle. Ils achètent les droits de transférer leur perle d'un écrin à l'autre, ils ne travaillent pas, non, ils vendent ou loue un homme comme naguère les esclaves. C'est vrai qu'un bon ingénieur est aussi loué à des grandes entreprises. Le pauvre, comme s’il avait besoin d'un coach pour travailler... Voila la surenchère du marché. Ah ! Le marché, la cote du joueur grimpe, quelques bons coups mis en valeur par la télé, le poker se met en marche. Mais pour pouvoir miser il faut les moyens. Donc des dettes. Donc des aides. Donc des aménagements pour les impôts.

Tout cet argent englouti par le foot, il produit quoi ? Qu'est qui sort de l'usine à footeux qui génère du PIB ? Regarde au Mans, quand l'équipe coule, c'est les impôts qui débordent. Les gros salaires, c'est les subprimes de la spéculation. Combien valait notre grand Justo après sa fracture ?

J'ai aimé le match du PSG mercredi. Combien de joueurs français sur la feuille de match ? Un. La spéculation ne favorise pas l'éclosion des pépites made in France.

Tu sais, moi j'avais du plaisir à un bon match dans la grisaille du Parc, à souffler sur ma soupe de poisson jaillie de ma thermos à la mi-temps, et le petit quart de vin partagé entre copains. Le foot est devenu chic et cher. Gare que son échafaudage ne nous retombe pas dessus. Par précaution, vaut mieux récupérer les impôts sur les gros salaires, ça permettra de remettre le foot dans l'économie réelle.

Les tagueurs font rarement la pause. Pourtant ils gagneraient  parfois à prendre un peu de recul, de poser la bombe et de faire une pause pour se regénérer par le regard sur le travail des autres.

Coup d'oeil au mobile en pause

T'en as fait des balades. T'en as usé des vélos. On t'en a piqué des bécannes. Le vieux VTTiste pose son sac pour la pause et rève aux chemins qu'il n'aura jamais parcourrus.regarde les images autour de la Bidouze.

 Même en VTT le mobile peut faire une pose.