ALBLOGRJ le blog de l'AlbumRJ

Animations glaciales.

Tu as déjà expliqué ton aversion pour ce genre de manifestation. Le téléthon, c'est la première fois que tu le croises, et les gens qui se dévouent là, sont bien généreux. T'étais venu pour une chorale invitée là. La place du Palais Royal, en ce samedi, était balayée par un vent glacé. La chaleur de l'animatrice n'y pouvait rien. Tu devais arriver de bonne heure pour prendre tes repères et filmer le spectacle que t'avais choisi. Tes mains gelaient dès qu'elles croisaient le vent.

La première animation que tu repères, bien ciblée par les haut-parleurs, c'est les tartes. Peut-être l'envie te viendrait en les voyant. Raté. T'as préféré le pâtissier 100 mètres plus loin.

Un qui te paraissait avantagé par les circonstances climatiques, c'est le sculpteur sur glace. Même si son aigle a l'air de faire la gueule, ça tient, le coup de ciseau y est. T'avais pas repéré qu'il avait un compresseur par loin pour givrer les ailes de son oiseau et une scie à chaine pour lui graver ses rémiges. Quand les chorales des enfants puis celle du Gospel se mettront en scène, le bruit généré par les outils du graveur accompagnera, dans son rythme propre et son aigu dissonant, les efforts des chanteurs à rester à l'unisson.

Manquait plus que les anges ! Du haut de leurs échasses, ils te rappelaient ces statuettes de premier communiant, dans leur aube blanche, que le pâtissier ajoutait généreusement au sommet de la pièce montée. Peut-être qu'en se juchant au sommet de la pyramide de verre, derrière eux, ils auraient transmutés les losanges glacés en choux à la crème géants ?

Jazz La Villette. le 09/09/12

J'ai failli arriver en retard, ce beau dimanche de fin d'été, à flâner, écouter les groupes dispersés dans les petits bosquets des jardins de la Villette. Je n'ai pas entendu la dizaine d'appels téléphoniques de mon épouse, qui attendait désespérément et a vu la longue fille d'attente s'engouffrer en quelques instants dans la Grande Halle.

Un après midi zen. Maintenant la soirée !

L'Hypnotic Brass Ensemble, tu as découvert le nom sur le programme, t'as pas cherché qui ils étaient. T'avais choisi pour la clôture du Festival de Jazz à La Villette d'écouter Archie Shepp. T'es sur que sur son nom, le groupe en première partie est bon.

T'étais loin, ils ont été formidables.

Dans la lumière bleue, la scène est juste visible, un grand dispositif, plein de pupitres. Dans le contre-jour des projecteurs, des ombres noires, silencieuses glissent et s'insinuent. Lentement, les ombres se mettent en place, se redressent, la lumière des cuivre attrape ton regard. Quand la scène s'éclaire, le souffle puissant et rythmé des instrumentistes te saisit.

Le groupe ne te lâchera pas.

Tu redoutes souvent dans les concerts, Le niveau fou de la sono qui te défonce le crane. Là, le son est juste. Chaque instrument s'entend, chaque timbre se détache, et l'ensemble se fond dans un rythme inouï.

Au troisième morceau, la salle se lève, tous les spectateurs en haut des travées descendent s'installer au devant de la scène. Ils n'en bougeront plus. Ou plutôt, ils y danseront énergiquement, se projetant comme s'ils voulaient rattraper, l'insaisissable tempo qui allait crescendo.

Pour toi, les grandes bringues qui s’agitaient devant toi, contrariaient plutôt ton plaisir de ressentir si bien l'énergie, la présence du groupe, la dynamique qu'ils dessinent sur le plateau.

Cela contrariait aussi ton besoin pathologique de tout photographier. Sur la cinquantaine d'images, il t'en reste une petite dizaine où les conditions d’éclairage et la vitesse des déplacements des musiciens ne t'ont pas trop gâté ton bonheur.

Sur la fin du concert, l'énergie du groupe produit une chaleur intense qui fait tomber la chemise à plus d'un. La salle est conquise.

En relisant le programme, ce matin, tu retrouves l'origine de ce groupe énergisant. Huit frères, fils de Phil Cohran.

Pendant l'entracte, tu attrapes à la va-vite un des deniers CD sur la table, pas le temps de choisir. Ça rend moins que sur scène. Mais il n'a pas encore quitté ton Ipod.

La rentrée c'est pas que pour les profs, pour les profits aussi !

Comme tu sais, mes gosses travaillent à la Défense. J'y avais travaillé, il y a bien longtemps. J'ai aussi bossé de l'autre coté de l'Arche, sur Nanterre. J'ai pris le RER. Le « A » ! On devrait dire le « Haaa.... » comme dans le dernier souffle d'une détresse insondable. La rentrée, le RER la joue sur l'épuisement , sans humour. Tu te rappelles ce feuilleton à la radio, dans les années soixante, avec Zappy Max, « ça va bouillir ». Le RER A, c'est la suite, sans rire : on te compresse, on t'étuve, on t'angoisse, et on t'achève : « ce train ne prend plus de voyageurs, merci de descendre et de rejoindre votre destination par les correspondances ». Ils te disent pas « tirez vous, bandes de cons », mais le cœur y est. Ça va bouillir ! Ça va forcément bouillir! De la maltraitance pareille, quand c'est les cochons, les écolos, greenpeace manifestent. Les vétérinaires portent plainte à la SPA ! Là, rien ! Dans le feuilleton, le « Tonneau », Kurt von Strafenberg avait une invention diabolique pour capturer ses victimes, les enfermer au secret; le pauvre Zappy Max, d'épisode en épisode, expirait chaque fois plus profondément. Il ne lui restait qu'un souffle, on n'osait pas arrêter la radio de peur qu'il ne passe pour de bon. Le lendemain midi, on s'attendait au pire, pourvu qu'il ne lui soit rien arrivé ? Doucement, la radio nous laissait entendre, le souffle étouffé ; comment pouvait-il encore nous dire où il était et ce qui s'était passé hier ? On imaginait bien que c'était « pour de faux », mais avant de retourner en classe (on était plus souvent 40 que 35), on se faisait peur..

T'as connu les trolleys, les bus dont la plate-forme trainait par terre, les attentes, les soirs d'hiver dans le vent glacé, du bus coincé au rond point des Bergères. Le receveur hargneux parce que ta carte hebdo d'étudiant avait été poinçonnée sur le retour au lieu de l'aller ! Je te le dis, c'était le bon temps. Le RER A, c'est mille Zappy Max à l’agonie, les téléphones brouillés, tous s’épuisent dans un râle à avertir, un coup au bureau, un coup un rendez-vous, le plus souvent la nourrice : « c'est en panne, ils avaient annoncé un quart d'heure, mais non, ça ne repart pas. Je suis sur le quai, ils laissent encore descendre, on ne peut pas passer, le changement pour la « une » est bloqué, je ne sais pas quand je serai là ». Tu regrettes les grèves, au moins t'es averti, tu t'organises !

Ce feuilleton là, c'est pas du bidon, l'épisode se renouvelle presque tous les jours. Plusieurs choses, quand même, sont différentes avec la radio des années soixante. Le feuilleton change d'heure à chaque fois, quelque soient les explications, on n'y comprend rien, mais ce qui est sûr, c'est que demain il y aura un nouvel épisode imprévu : ça va bouillir sur le RER A !

Pendant que les salariés sont en panne de métro, les profits courent toujours sur la dalle de la Défense. T'entends : « les loyers sont tellement chers, qu'il faut rendre deux étages ! La RH est passée, ceux qui avaient deux bacs en abandonnent un, les armoires basses, c'est une pour quatre, les licences logicielles seront partagées, il y aura deux PC pour chaque licence en libre service : bonjour la bataille , quand les dix qu'y en ont besoin à 16h00 vont se jeter sur les postes ! »

Pendant ce temps là, sur cet espace si restreint et si cher, les tours montent ! Pour casser un bâtiment de moins de quarante ans et construire une nouvelle tour, les profits sont toujours là. Encore cinq mille gus qui vont s'ajouter à la cohue du RER A. La thune roule pour le bâtiment, si on taxait les profits générés pour financer le transport des employés, sûr que ça ralentirait l'entassement et les pannes. On va peut être, faute de mieux réactiver les "premières classes" : les « secondes » sont entassés dans le wagon, ils soutiennent à bout de bras les « premières » au dessus de leurs têtes. En plus, ils économisent le cour de step et de muscu !

Encore quelques photos du mois de juin. La fameuse « Grande Arche », n'est plus visitable. Les défauts de construction sont tels que la terrasse n'est plus accessible. Beaucoup de monde sur ses marches pour le pique-nique méridien. Du travail, pour le ramassage des sacs repas.

Voilà un homme qui gagne trois jeux olympiques

et toi, tu l'as croisé sans le connaitre.

Voir l'article du 8 septemmbre 2009, en cliquant sur la photo.

Pour remercier ma nièce de m'avoir poussé à regarder une compet' de Kayak

Entre les tours réservés au labeur

et les magasins des Quatre Temps,

comment occuper la Dalle?

On squatte la dalle pour le casse-dalle. Ouf ! C'est du lourd ! Il y a trop longtemps que je me la traînecelle-là, il était temps que je la lâche. Oui entre midi et quatorze heure la fourmilière se vide et la fourmi ouvrière niaque du snack.

Je ne me suis jamais trouvé là le soir, quand la dalle est déserte. Un espace, plutôt un abîme, sépare les « Amoureux » rouge et bleu imaginé par Miro et ce manège « le Jules Verne » tournant désespérément vide. Même pas une musique. D'ailleurs, aurait-elle été audible ?

Le manège est contourné sans un regard par les hommes pressés. Valisettes et sacoches bandoulières se croisent sans se voir. Chacune son rôle, son espace mystérieux.

J'ai mis du temps à reconnaître l’œuvre de Miro. Je l'avais vue à Barcelone, dans son musée. Je n'imaginais pas que cette reproduction monumentale avait trouvé une place dans cette esplanade qui n'a rien de l'intimité des bancs publiques de Brassens. Les « Amoureux », autant au musée il est simple de faire le tour pour contempler le travail, ici il faut du recul, et vraiment t'éloigner pour en restituer le sens, apprécier la plastique. Crée-t-elle du lien ? Rien n'est moins sûr ? Un repère au plus...

En face, comme encadrant le manège de « Jules Verne », une sorte de poisson lune gigantesque désincarné. À moins que les longues tentacules sur lesquelles repose « la chose » ne figurent le calamar géant enserrant ce Nautilus figé sous le béton de la dalle, n'ayant pu échapper aux rets de la technologie des Tours dominatrices.

Sous la dalle, ne rêve pas, rien que l'enfer de la circulation des automobiles aveugles.

voir aussi le musée miro à Barcelone