les bouleaux blancs

 La lumière est la, elle transforme tout. Si tu n’y fais pas attention, il reste des arbres, une ondulation dont on ne sait plus si c’est de l’herbe, si c’est de l’eau.

Tout à coup la lumière jaillit de l’ombre de ce mur, de ces feuillages qui tombent.

Rien que de l’ordinaire, juste ton œil qui plisse, le  regard troublé par cette larme  qui naît de cette transition de l’ombre au soleil, et ta vacuité qui décompose la lumière.

C’est la légèreté qui l’emporte, le besoin de rêve. Tu ne fais pas la synthèse des signaux qui te ramènent dans le réel, le concret. Juste, tu fermes complètement les yeux pour mieux voir ce que tu ressens. Dans le court instant de ton regard absent, ton cœur imagine le travail de l’artiste.

Ce décor là, c’est pour moi seul. Il n’y a que moi qui puisse le restituer comme je le reçois.

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