ALBLOGRJ le blog de l'AlbumRJ

T’en as pas fini avec « ton » Alberto ?

C’est mon dernier sujet. Il a une cohérence propre et je ne voulais pas le noyer dans d’autres histoires.

C’est un extrait du tableau sur lequel il travaillait quand je l’ai rencontré. Je l’ai appelé « la femme au chien ».

Ben ! Là tu t’es pas creusé ! On ne voit qu’eux !

Oui, mais il y a quelque chose dans le tableau, une histoire à découvrir ou inventer. Est-ce que tu te rappelles le chien du musée du Prado ?

« Le chien » ? Le tableau de Goya ? Ça n’a rien à voir !

Si quand même ! Enfin un peu, je dirai par opposition ! Il y avait sur le catalogue ce commentaire du chien de Goya : « et si le chien était non seulement le cerbère du royaume des morts, image des terreurs nocturnes, créature postée au milieu du grand désert du monde…..mais aussi, dans la symbiose plastique, la métaphore d’un portrait de l’homme…. ? »

Attends, dans Goya, ce qui fait la symbolique du chien, c’est qu’on n’en voit à peine la tête dans cette lumière de ténèbres, et ce regard de chien fidèle ! Là le chien te fixe, le regard du prédateur qui te jauge, il sait sa force, il attend juste qu’on le libère. Qui se cache derrière le chien ? Qui se demande s’il va devoir lâcher la laisse et la muselière ? C’est elle ! La lumière glauque des palissades est propice aux terreurs nocturnes ! Oui ! Pour celui qui va se faire bouffer par le cador ! Mais sans son chien, tu crois qu’elle serait là ? Elle a une fausse assurance malgré la sape et le maquillage. Elle devrait pas être là. Sans le chien elle n’existe pas !

Bon ça ne te plait pas ! C’est marrant, quand je te montre la photo du tableau sur la rue de « Ménilmontant », tu ne trouves que des impressions positives. Là, il y quelque chose qui te dérange. Sûrement le monde de brutalité qu’il révèle. On peut l’appréhender, alors que le chien de Goya montre l’infini…

Ce 6 mai, j’avais pris mon caméscope pour revisiter les coins d’une ballade en février. Les photos, que je vous présente néanmoins étaient tristes. Je m’étais interrogé sur qui pouvait vivre sous les voûtes du train qui enjambe le canal.

Tu me demandes souvent pourquoi j’ai ce regard complaisant pour tout ce qui exprime ce temps arrêté des friches industrielles. Sûrement, parce qu’aujourd’hui j’aurais voulu me souvenir plus concrètement de ce temps où le travail était une étape de la construction d’un homme, où la valeur du travail était visible, préhensible sur une table d’atelier, où l’effort structurait la solidarité de ceux qui trimaient à coté de toi. Aussi parce que la mise à la retraite forcée, c’est un peu ces ateliers abandonnés. L’individu aussi, est mis au rebut de la société post-industrielle. Inutile de chercher comment on pourrait le réutiliser, on le laisse de coté.

Les vieux murs ont cette chance qu’ils servent encore à l’expression des jeunes qui crient qu’ils existent.

Ces photos exposent le face à face de la société neuve et  des ateliers en démolition. Le travail se réfugie dans l’abstraction informatique, invisible, secret, où le travail en groupe (on disait dans les années 90 avec l’avènement des réseaux, le travail coopératif), se réduit à partager des fichiers abstraits. Les bureaux paysagés réunissent des êtres fantômes, anonymes, isolés qui tapent sur un clavier des phrases magiques. La valeur ajoutée a remplacée la « beauté » du travail !

Perdu dans le viseur de mon caméscope, je regarde sans comprendre la décoration des voûtes bleues. D’un coup, je suis interpellé par une voie forte qui me demande si je suis intéressé par la peinture ? Une femme solide, déterminée, m’emmène en quelques pas à la voûte 87 où elle me présente Alberto. Qui vient d’Espagne et fait les beaux arts.

Tu me connais assez pour savoir que je n’ai pas de sens artistique. Mais l’ambiance de cette voûte qui diffuse une lumière claire, les odeurs de peintures, et la confiance en lui de ce jeune peintre me donnent l’envie d’en savoir plus.

Sur la vidéo je ne montre aujourd’hui que « la rue de Ménilmontant ».

J’ai deux autres sujets de prêts. Le dernier sur la « femme qui a peur » est un petit bijou.

Si vous voulez connaître Alberto, j’ai son mail, faites moi signe.

Précédant: les artistes font le mur:

Premier: les barreaux verts

Prise de tête sur la piste de l’Ourcq

Dimanche matin 9 h 00, le vélo est prêt. Le vent est fort, il fait plutôt froid. Après une hésitation, j'y vais. Le passe-montagne enfilé, le casque à la main, les chaussettes de montagne, tout est "GO". Un blouson pour la pluie, au cas où dans le sac à dos.
Ça fait un mois que je n'ai pas pédalé, en fait, depuis mon épaule esquintée en voulant faire des pompes. Est-ce les gants épais, le col remonté du blouson ? Bref j'ai un mal fou à fermer la boucle du casque, je me sens comprimé. Sûrement le passe-montagne que j'ai mis contre le froid, mais il parait tout fin...
Avant la Villette, j'avais eu déjà plusieurs fois du mal à tourner la tête, les carrefours sont passés en aveugle. Comment pouvais-je être aussi raide ? Petite inquiétude.

Bon, j'avais un peu le nez qui coule, mais quand même... Au moment de déglutir la salive qui m'encombre la bouche, un voile noir me tombe sur les yeux. Syncope ? J'ai mis deux secondes à comprendre que ma glotte avait tiré la sangle du casque qui s'était rabattu sur les yeux. C'est pas possible que j'ai la tête qui enfle comme ça ???

Orgueil démesuré ou céphalée carabinée ?

Bon, Bon, je roule...
Je pense à la blague de Toto qui revient de l’école et se plaint à son père:
"papa, y disent tous que j'ai une grosse tête !"
"C’est rien mon petit, prend ta casquette et va chercher 5 Kg de pommes de terre".

Tout en pédalant vers Bobigny, je rentre les épaules à cause du vent: ça grince! J'ai la tête qui grince!! Comme si elle gonflait et se coinçait sous le casque!!!
Merde, c'est pas un petit rhume, qui peut coincer comme ça.
Je commence à m'écouter la tête, ça bouillonne de la cafetière... l'angoisse sourde.

Sous les pavés du pont de Bondy ça craque, j'ai la tête qui craque!!!
Je sens la panique venir, faut réfléchir:
Hier soir j'ai eu une longue série d'éternuements qui ont affolé les sismologues du monde entier. Ils se sont réunis en catastrophe à la Réunion. Ce matin à la radio, ils donnaient leur avis nauséeux. Ces craquements, c'était peut-être un tsunami, parti des fausses nasales, amplifié par les humeurs des sinus, provoquant une immense vague liquide céphalo- rachidien se brisant sur les plages de l'oreille interne. Je remuais la tête avec prudence, toujours autant de souffrance. Les pavés passés tout semblait calme et j'entendais bien le vent.

Pourtant, ça craquait de plus en plus !

L’angoisse redoublait, j'étais sur, j'avais pris mes pilules pour la tension. Encore plus Inquiet je me rappelais précisément :
J'avais éternué, un peu comme la Soufrière avait lancé au ciel ses colonnes de gaz sulfureux, avant finalement d'exploser et de voir son sommet pulvérisé dans les cieux sombres.
Mais j'avais mon casque, et la pression des gaz grippaux ne pourraient m'éparpiller les os du crâne, comme un vulgaire volcan et sa nuée ardente.
Du coup, je voyais la Soufrière avec mon casque sur le cratère!
Je me marais en me demandant - par où passer la sangle - quand une bourrasque rageuse et glacée me fit zigzaguer.
La grêle ?

La terreur, soudain!!!
 
L'image foudroyante:
En accéléré je revoyais tout d'un coup nos jeux de gosse quand nous mettions les pétards sous de vieilles boites de conserve. La hauteur où ça montait!!!
Tétanisé, je bloque les freins d’une crispation des mains, éparpillant mes suiveurs, sous les invectives, au hasard des contre-allées.
Je hurle:
-"ils ont allumé la mèche! Ça va sauter!!!"
Combien de temps me reste-il ?
Cinq secondes ? Quatre ??
Le vélo tombe au milieu de la piste; Mes doigts gourds s'énervent sur la boucle... Deux secondes... La sangle lâche et dans un geste désespéré j'arrache le casque... une...
rien...
Petit choc sur l'épaule et tintement métallique sur le macadam!!!!
Goupille ????
Rien...
La peur me lâche doucement, je baisse la tête encore raide, j’essaye de voir, et stupéfait je contemple mes deux clés Allen pour régler ma selle et le guidon. J'avais du les ranger dans mon casque... Ouf!

Pour le vélo, le casque est léger. A l'armée on avait un casque lourd, et le "margis" criait "enfoncer vous bien ça dans la tête»

C'est fou!

L'ABUS DU CASQUE EST DANGEREUX POUR LA SANTE

En plus de mon incapacité à remettre en état mon blog perturbé par le changement de version (ils préconisent de se faire un site de test), voilà que mon PC est à l’hosto rue de Charenton depuis quatre jours. Je vous ai mis un petit souvenir de ballade d’il y a deux ans, avant "l’ablogrj".

La semaine dernière je remonte, fatigué de ma ballade, la rue de la Marne, pour passer au-dessus du canal et plonger dans la dernière ligne droite du « VTTiste ». Je calcule mal mon élan ou bien le feu rouge me stoppe. Du coup, au coin d’un bistrot et d’une usine de chauffage urbain je tombe sur ces peintures sur le mur d’enceinte. Rapidement je fais le tour, et photographie comme je m’y complais en ce moment ce petit décor industriel ou social. Que sais-je ? Pas facile de parler avec le vélo le casque et l’appareil photo. Qu’est qui est le plus saugrenu ? Le bonhomme bien sur…

La douche passée, sur le PC je regarde ces photos et découvre ce petit mot dans un cœur comme on en faisait pour la fête des mères : »I Love My Ghetto ».

J’en entends qui ricanent : » ah ! Si tu pouvais voir la vie autrement que dans tes photos ! »

Ce mardi, jours gris, le chat bien nourri, j’ai repris l’appareil et j’ai marché, faire le tour du Ghetto.

Le marché rue de Crimée encombre encore la piste cyclable. Rue de l’Ourcq, j’avais déjà remarqué cette démolition visible après Noël. Les énormes fenêtres rondes sont comme les yeux d’un extra terrestre contemplant l’œuvre des pelleteuses. Ce sont les faux des temps modernes. Elles couchent le béton comme naguère on couchait le blé. Drôle de moisson de ferrailles tordues, chaumes rouillés de la modernité défunte.

Ce coin de la rue de la Marne est curieux. L’empreinte de l’usine sur le ciel. Le canal et les rails rouillés des voies abandonnées, des entrepôts délabrés et de part et d’autre du pont : les immeubles modernes des quartiers chics du canal, et les structures de la Villette.

Cet après midi vers trois heures c’est calme. Rues vides. Avant de rentrer j’aurais le temps de croiser les enfants des écoles ramenant leur vélo au loueur installé au coin du pont. Et je devrai patienter derrière le pas sautillant des petits traînés par leur maman.

Le bistrot du coin s’appelle les barreaux verts. Je suis rentré, ai commandé une bière, bien décider à comprendre l’origine du nom. Mais une partie allait bon train. Trois habitués et le patron jouaient aux cartes. Il y avait aussi des dés. Et des enchères. Quand tout se passe bien, tout le monde abat ses cartes à la deuxième ou troisième levée. J’ai regardé longtemps sans comprendre.

Je ne sais ni le jeu, ni pourquoi ça s‘appelle les barreaux verts. Je deviendrai un habitué…

Je n’ai pas su voir le Ghetto, peut-être vers le canal ?

 

Un trésor sur la route perdue du Château de Rochebonne

Le guide du routard te donne toujours de bonnes idées. Quand ton objectif principal de ballade s’éloigne, surtout quand il est top loin, faire demi-tour comme ça, sans rapporter un souvenir bien racontable, c’est impossible. Comment se faire plaisir après cinq heures sur ta selle ? Le village de Chalençon est réputé remarquable. Mais je ne voulais pas me dérouter alors je l’ai passé. Ensuite le guide et la carte me suggèrent le  château de Rochebonne ! Sauf que sur cette voie de chemin de fer tu ne croises pas les routes, et donc je l’ai loupé et bien dépassé.

Tant mieux, car en revoyant ces images, c’est cette longue route solitaire sur ce chemin cahoteux, dans ce petit temps, mais au cœur de cette vallée de l’Eyrieux qui restera le temps fort de ce séjour. Bien sur, faire une ballade un peu longue sans pépin, il faut de la chance !

La magie du lieu est dans cette envie d’aller plus loin d’en voir plus. Le vélo te laisse entendre l’eau qui cascade entre les rochers. Le vent en s’engouffrant dans ton casque te ramène le bruit des feuilles Les nuages ont diffusé une lumière douce, et chaque vallée, chaque colline est elle-même sans l’artifice des ombres et de la lumière crue. Le décor est fait de pierres rudes, de villages sombres perdus dans les brumes. Depuis l’autre bord de la vallée, tu n’entends pas les bruits de la ville, tu ne vois rien bouger. Des villages fantômes. Existent-ils ?

Alors tu bascules, tu quittes le ballaste blanc, tu glisses le long d’un chemin herbeux et boueux. Le signal du réel c’est le chien ! Il t’a entendu trop tard, alors il se précipite. Dix maisons, peut-être pas ? Une petite bruine, douce. Passer le pont. La grand route. Les autos sont là, bien réelles..

Cette ballade, elle est à moi pour toujours.