ALBLOGRJ le blog de l'AlbumRJ

Ballade sans but dans un Orthez tranquille.

Juste quelques photos. Tu te ballades dans un décor visité souvent. Ce 2 janvier tu n'as pas envie de cavaler, alors tu marches. Tu repasses le pont vieux, montes jusqu'à la tour Moncade, bastion de Gaston Fébus (comte de Foix), tu te laisses gagner par le soir pour bénéficier de cette lumière que tu aimes tant. Les vignes le long des remparts, et la brume du soir qui annonce le froid du lendemain.

Tu voulais monter une fois encore en haut de la tour. Mais dès octobre, le site est fermé. Tout le monde est rassemblé à la terrasse des cafés vers la mairie. La fête foraine essaye difficilement d'attirer deux trois gamins. Mais ils ont bien trop occupés par la Nitendo neuve.

Alors seuls quelques ados désœuvrés s'agitent sur trois autos-tamponneuses. Ils sont au ski ? Ou attendent-ils la rentrée ?

Quelques images donc d'un pays assoupi.

Rando VTT- Col de Ponsoye - Alboussière - St-Peray

Quatre carreaux !

Il te reste quatre carreaux à couper quand la nuit et le froid te font réagir. Sur ton balcon exposé au vent d'ouest et au mauvais temps, tu as profité de la clémence du ciel. Mais là, la nuit t'en veut !

Tu démontes ta machine précautionneusement, t'y vois à peine. Tu récupères le bac d'eau où la poussière de céramique décante et en enjambant la porte-fenêtre, tu fais gaffe à ne rien lâcher. Tes gants sont mouillés et froids, les éclats de découpe te picotent sous  les ongles. Démonter le disque diamant, tout ranger dans le carton après avoir soigneusement essuyé. Nuit noire. La lune va venir, mais plus tard dans un moment, le vent aura balayé le ciel et découvert une lumière bleue très crue, où les étoiles percent. Deux degrés. Le froid est là.

 Depuis que t'es rentré de vacances, t'as cette obsession, carreler les sanitaires. T'as raté la rénovation de l'ancien, le nouveau est là il faut s'y mettre.

-Pourquoi tu fais ça en plein hiver ?

-Je fais ça parce que c'est le moment...Deux semaines sans vélo, trop mauvais temps, puis tout ce tri des archives de la maison vide. Tu peux passer ta  vie dans le passé, alors de temps en temps tu stoppes. Tant pis pour les quatre carreaux..

Ton atelier photo est en vrac. Tu soulèves un carton, tombes sur le  CD photos et les cartes d'Ardèche que tu n'avais pas fini de traiter. Même le GPS, tu n'avais pas déchargé les tracés de tes randos d'été. Ce matin, le mauvais temps s'est accentué, sous la pluie, ton coupe-carreaux risque de disjoncter, tu t'organises dans ta cuisine. Etrange ballet d'évitement entre la ménagère et le bricoleur d'un jour. Pas chassés, bras en l'air, fesses serrées, ventres rentrés, quand il y en a pour un, il n'y en a pas forcément pour deux : de la place ! Les dernières découpes sont problématiques, t'avais fait un plan à l'échelle, mais mal estimé tes joints du coup les angles sont des biseaux impossibles, et il t'en faut deux de moins d'un centimètre, un truc à te couper les doigts...

Ça passe.

Tu reprends tes photos. Le 19 aout ! Que c'est loin ! Impossible de retrouver le calepin où tu notes quelques détails de ta ballade, tes points de passage relevés sur le GPS, et où tu as pris les photos.

Heureusement, les dates des traces du GPS et celles des photos t'aident à reconstituer l'histoire. Tu redéployes la carte achetée à la Voulte sur Rhône et tu refais ton parcours. Il te restait deux jours à passer dans le coin. Les premiers jours tu n'avais fait que des demi-journées de VTT, tu soignais encore tes tendinites. La météo lue dans la « Dépêche » indique une belle journée avec un risque d'orage le soir. Sur la carte, il y a une  grande tâche verte, sans route qui traverse, et juste un pointillé. C'est par là que tu vas rentrer.  Tu lis « champ de tir de Toulaud, t'espères que ça ne sera pas fermé, sinon tu reviendras par la départementale dessous où tu es déjà passé.

Tu parts de Charmes en direction de St Peray  par le GR en haut des crêtes de la vallée du Rhône. T'es déçu, car la visibilité n'est pas celle que tu espérais. Des photos trop  brumeuses. Puis cette longue route sinueuse sans un village  jusqu'à Alboussière. Ça monte tout le temps, bien régulièrement jusqu'au col de Leyrisse. Au début t'as peur de ta cuisse, tu n'y va pas franchement, puis le souffle se met en place, ton rythme devient régulier et même si tu sens la petite gène, ta crainte s'efface. Plus d'une heure de montée. Quelques jeunes te dépassent après t'avoir accompagné cinquante mètres, partagé avec toi, tes sensations dans la cote, un petit geste de la main et leur rythme les emportent dans les virages devant toi.

T'avais fixé ta halte de mi-journée à Alboussière. Deux chemins possibles pour l'après-midi, le plus dur le matin. De loin, tu as l'impression d'un gros bourg. Dans le village tu cherches un truc à manger. La boulangerie t'accueille. « Oui le restaurant est fermé, ils ferment après le quinze aout ! Non, il n'y a pas de snack, elle ne fait pas de sandwiches. Mais en bas de la cote, sur le Duzon il y a une base de loisirs avec un bar-brasserie ».  Tu mets le pain-choc dans ton sac et tu te laisses glisser dans la pente. Tout d'un coup ça accélère et tu réalises qu'il faudra remonter tout pour repartir. Mais le coin est équipé, il y a des frittes...

Après une demi-sieste, tu te relances jusqu'au col de Ponsoye. Il faut prendre la décision, basculer sur le chemin pointillé ou rejoindre la départementale. C'est un carrefour pour randonneurs. Des panneaux de direction te donnent confiance. Tu fais une photo avec ton téléphone mobile et t'essayes de l'envoyer sur ton blog. Il n'y aura jamais assez de réseau pour que le MMS passe. C'est vraiment le désert.

Tu lâches les freins et le vent de la descente à pic te surprend. Un virage sévère, deux passages devant toi, un qui monte un qui descend. Grisé, tu descends, fallait monter. Perdu, tu feras demi-tour, la belle descente te fait front, elle te toise du haut  de la  cote abrupte, Ton coup de pédale haché fait déraper ta roue sur les cailloux concassés. Tu t'uses. Quelle suée !

Tu rejoins le chemin vers la Croix de Reyne, tu longes la serre de Baube puis remontes le chemin vers le Tracol. Quand tu te poses, tu examines ta carte sous toutes les coutures : le Tracol, les ruines du grand Tracol dominées par le sommet au-dessus de la serre Pointu,  est-ce que c'est le nom d'une maison, d'un lieu?

La magie de la carte !

Elle s'insinue dans ton imaginaire, elle t'emmène dans ses pièges, t'enserre de ses mystères, te rend avide de ses trésors cachés, te fais perdre le nord. Et comble pour le vieux VTTiste, perdre les pédales !  Quelle « arche perdue » t'attend derrière ce paysage ? La rando est une quête impossible. Tu veux conquérir ces espaces que des générations d'hommes ont habité, travaillé et trop souvent abandonné. Aucune onde ne passe. Déjà deux heures que tu n'as vu personne.  Tu sorts ton pain-choc, c'est rationnel, concret, rassurant. Les noms t'inquiètent. Le grand Tracol est-il un géant oublié, un animal préhistorique, un traquenard pour VTTiste ?

Pourquoi les lignes tracées sur la carte s'interrompent-elles ?  Pourquoi elles ne relient rien. Taches vertes, puis plus foncées, taches blanches. Les courbes de niveau se resserrent se courbent, se referment. Où es-tu ? Les serres ! Quand tu y es passé, le chemin était large, au dessus de toi une colline abrupte, qui s'adoucit  en plongeant vers ce qui t'apparaît comme un ruisseau. Tu ne vois pas l'eau. Tu ne l'entends pas. Il n'y a que de la caillasse et des buissons.  Le chemin permet le passage d'engins. Pour faire quoi ? Le pylône là bas, tu le regardes de travers : électricité ? Câble mécanique ? La carte te dit « ligne électrique », ligne fantôme oui ! deux pylônes, seulement quelques centaines de mètres, pas de constructions visibles, tu ne comprends pas.

« Pierres blanches ruines », « La Chabote »,  t'es dans un conte, le petit Pousset, le Chat Botté, un monde irréel, où seuls les rêves vivent.  Tu lis ta carte comme un conte, où est l'histoire, le sens ? Isolé, sans téléphone, un GPS qui te donne des coordonnées impossibles à reporter sur la carte, tes « pierres blanches », tes petits cailloux, c'est le chemin que tu peux rebrousser. Mais la Chabote, un chat botté ? Peut être une chatte aguichante qui pourrais faire de toi un marquis, il faut avancer dans l'histoire de cette géographie, sans chercher le sens, tu le découvriras toujours...

Tu reprends ton sac, relance le vélo et t'arrêtes un peu plus loin. Plusieurs chemins, des indicateurs pour les GR. Deux randonneurs à pied sont là. Echanges d'où on vient et où on va. L'un m'indique que le chemin entre les deux « Tracol » est vraiment fun pour celui qui aime le VTT.

Le fun, c'est d'être arrivé en bas entier. Tu tombes deux cents mètres de dénivelés en moins d'un km dans un passage raviné étroit, tu sautes de pierres en pierres, de vraies marches, les freins bloquées, les roues chassent  le gravier sur les dalles pentues. De dévers en dévers, de dérapages en soubresauts, tu te retrouves sur le chemin qui descend à Biguet. Tu poses le vélo et tu t'assois. Tes bras tremblent encore. T'avais jamais freiné si fort...Le mec qui t'a envoyé là, il avait juste rêvé de le descendre ce truc !

Finalement, t'avais pas besoin de ton carnet. Les souvenirs sont là, l'émotion de cette de cette descente folle te revient naturellement.

Ça t'allège ce souvenir. Tu vas pouvoir te mettre aux joints. Même si tu n'es pas l'as des carreaux !

Précédant: Pluie de Chataignes

Pluie de châtaignes.

(De St-Cierge-la-Serre à Saint-Michel de Chabrillanoux).

C'est ton premier jour de vacances. T'es en Ardèche, il pleut. Le vélo est dans ton coffre, il n'attendait qu'à rebondir sur ses amortisseurs gonflés, mais le vieux VTTiste, se dit qu'avec cette pluie et ce froid, les tendinites vont repartir de plus belles, et que ce sera adieu vélo pour la durée du séjour. Prudence donc !  Il n'est pas neuf heures quand tu entres dans la librairie à la Voulte, tiens, une nouvelle carte sur les Monts d'Ardèche ; bof, elle ne couvre pas bien la région, ah ! Mais là peut-être que ça vaudrait le coup un jour où il fait beau, sans forcer, mais ça te changerait.

En attendant, il pleut.

La jeune femme au comptoir vient de valider des dizaines de tickets de jeu : bingo, keno, loto, que sais-je ? Elle pose sa tête sur ses deux mains, les bras accoudés au comptoir. Lassitude, fatigue, ennui ? Dehors il pleut. Tu vas pas passer ta journée avec deux cartes IGN ? Tu tournes en rond dans la librairie. La « Dépêche », tu ne l'as jamais lue, alors pourquoi ? Pour rien, t'es aussi KO que la caissière, si le temps continue comme ça tu vas péter tes fusibles.  Les bouquins (les livres disent les auteurs) t'as pas trop suivi, t'étais dans le concret, remettre en état l'appartement pour que ton fils s'installe. Chez toi il y avait aussi du chantier, donc le temps libre, c'était pour frotter, peindre, ranger, nettoyer ; alors les bouquins !

Sur une petite desserte à part, deux petites piles, quatre ou cinq livres dans chacune, et un debout devant pour faire l'affiche. « Châtaignes au sang », l'auteur Michel Riou, la quatrième de couverture te parle de l'Ardèche profonde et de celle d'aujourd'hui, d'un polar qui te fait passer de l'une à l'autre. Et un autre bouquin d'un instit sur la région de Sainte-Agrève où j'avais fait du VTT il y a deux ans en remontant l'Eyrieux par le chemin de l'ancien chemin de fer départemental.

Avec mes cartes, la Dépêche et mes deux bouquins, je m'adresse à la jeune femme, au plus profond de son ennui. Je lui tends les livres et demande : « Ils disent que c'est écrit  par des gens de la région, vous connaissez ? »

-« Non, je lis pas ! Celui là, il y a des gens qui m'ont dit que c'était bien ! L'autre, je connais pas, c'est pas un instit qui l'a fait ? »

La caissière me donne un sac plastic où je me déleste, et j'emporte mon trésor jusqu'au petit café. Inutile de rêver d'un croissant, sauf à aller toi-même à la boulangerie deux rues plus loin. Mais te voilà installé, le café fumant, devant toi la grande place arrosée par la pluie, le pont qui enjambe le Rhône est à peine visible, le journal ouvert sur la table. La prison de Privas fête ses cent quatre vingts ans (excuse-moi si mon souvenir est flou), et c'est l'occasion d'un article sur l'origine de la prison, comment la décision de faire de Privas le chef lieu de l'Ardèche avait fait l'objet d'une mini guerre civile...

Avant de décider par lequel des deux livres achetés commencer, je glane de page en page, un coup dans l'un et puis dans l'autre.  Et là, voilà-t-y pas que le héros du polar se retrouve dans la prison de Privas !  Plus d'hésitation, le choix est fait. Ma tasse est vide, et je décide d'aller dans un petit patelin que je n'avais pas pu bien voir il y a deux ans : « Saint Cierge-la-Serre ». Trop fatigué par la chaleur, le VTTiste n'avait pas fait de photos. Il y a une petite route qui serpente, difficile d'y croiser en voiture. La pluie ne lâche pas prise et de la montagne ardéchoise tu ne vois que ton essuie-glaces. Tu t'arrête sur la petite place entre la mairie et l'église et tu prends le polar.

Pas trop d'humour dans le début du roman. Même un peu de méchanceté et quelques petites lâchetés ; les gendarmes sont jeunes, sans âmes, juste professionnels. Plein de réminiscences me revenait des vieux polars d'Exbrayat, comme ça, ancrés dans un terroir de la Haute Loire, avec des  gendarmes faussement patauds, très  bonhommes, et connaissant profondément chacun des villageois que l'histoire leur faisait rencontrer. Et bien entendu tous les secrets et la malice des vieux paysans, des clans familiaux.

Rien de cela en Ardèche. Des échoués sur les rives mouvantes du « progrès ». C'est en cela que le personnage est attachant. Son retour de prison à pied de Privas à Saint-Michel par les Ollières-sur-Eyrieux est une ballade nostalgique dans les métiers perdus, les lieux d'activité abandonnés, les châtaigneraies envahies par les genêts et  les ronces. On découvre l'Arcade, le petit bistrot /restau où les parties de carte, seules, rassemblent les rares êtres vivants.

J'y suis allé, le menu unique avec cuisses de grenouilles et gratin au fromage ne m'a pas arrêté. Je suis aussi repassé en vélo un jour de beau temps. Il y avait plein de monde...la patronne savait-elle qu'elle servait de modèle dans l'histoire ?

Les petits cailloux blancs de l'intrigue, ce sont les châtaignes. Quelle différence y a-t-il entre la châtaigne de Privas et celles de Saint-Michel de Chabrillanoux ? Tous les intéressés le savent, sauf les juges, bien sur !

La pluie s'adoucit, quelques grosses gouttes tombent encore des feuilles et tambourinent sur le capot. La voiture est complètement embuée. Tu poses le livre, baisses les vitres et démarres le moteur. Douze degrés. Un coup d'essuie-glaces et ici et là l'espoir d'un peu  de lumière. Tu prends la carte et décides de faire le parcours jusqu'à Saint-Michel. L'appareil photo est là, tu trouveras bien quelques châtaignes et des vieux murs.

Précédent: La voulte sur Rhone

Rappel : Ballades en VTT dans la vallée de l'Eyrieux

Est-ce que tu n’as jamais eu de fascination pour les moulins, ressenti une émotion à écouter le bruit continu de l’eau près de toi ? Il y a des années je rêvais d’un petit coin dans les Pyrénées. Comme ça, j’achète « Le particulier » et je tombe sur une annonce à Lys. Un moulin faisant gîte. Je me mets à gamberger. L’annonce précisait que le mécanisme de régulation d’eau fonctionnait. Des mois plus tard on prend des vacances dans la région et décide d’aller voir le site de l’annonce. C’était un mois de mars, il faisait froid, et j’ai eu un mal fou à comprendre la carte pour trouver le village. On descend une colline avec un petit chemin tout raide et des virages en dévers. Il y a encore de la neige. En haut, on voit le soleil. En bas il n'y a que le ciel bleu et froid de l’hiver; le soleil est caché par les montagnes. On descend encore et très à l’écart du village, le gîte est là, ou plutôt le moulin. Des gens vivent là et je ne vais pas aller frapper au carreau pour savoir si c’est toujours à vendre, mais je fais le tour. La maison enjambe le ruisseau, un peu au-dessus une énorme vanne. Le bruit de l’eau qui courre. Mais il y fait encore plus sombre qu’au cœur du village. Tu regardes la petite maison annexe où figure l’inscription « gîte », la petite courette pavée de dalles grossières, tu comprends que tu n’es pas fait pour vivre là. T’as besoin de trop de confort. Quand même tu repasses, tu refais le tour, tu parcourres le village, tu n’as même pas vu de boulanger. Bientôt cinq heures, il fait presque nuit. Tu repars, remontes les longs lacets et tu te rends compte qu’il te faut vingt minutes pour trouver la grande route, et combien pour la ville proche ?

Tu abandonnes ton rêve le cœur un peu serré. La vie tue le rêve…

A huit heures le brouillard est partout. Cinq degrés. Il ne pleut pas et c’est la seule chose qui compte. J’aurais voulu attendre le soleil, mais j’avais vraiment envie de revoir ce moulin où j’étais passé l’année dernière. Oh ! Pas le moulin de Lys ! Un autre où j’étais arrivé en me cognant dans tous les chemins en impasse. C’est l’avantage du VTT, tu peux aller partout ! Il n’y a que les chiens en liberté au bout de certaines fermes en cul de sac qui te font peur. Ton talon a déjà senti le bout des dents. L’année dernière, la pluie m’avait attrapé, et les photos n’étaient pas « pêchues ». Je mets le gros appareil dans le sac à dos, j’ajoute un maillot et bien au chaud, je démarre doucement. Je n’avais pas fait attention, mais le sac chargé et le pull en plus, je sens l’épaule dans la cote d’Arbouet. En même temps que je montais, le brouillard se levait. Quand j’arrive place de l’église, il fait beau soleil. J’enlève le pull et règle la bretelle. Trois photos. L’église n’est pas exceptionnelle mais elle est immense au milieu d’un village aussi petit. A deux cent mètres, la tranchée d’Arbouet. C’est le passage d’une ligne de train désaffectée. C’est un de mes lieux de rando VTT préférés. Tout ce travail pour faire passer le train, et aujourd’hui rien. La SNCF n’arrive même pas à vendre pour le franc symbolique la tranchée. Pas de tourisme possible. L’abandon ! Au grand dame des riverains qui doivent malgré tout défricher pour ne pas être envahis. Comme je fais des photos à chaque passage, des gens me parlent…

Le soleil nettoie à peine le brouillard. Mais l’air est transparent : Une lumière superbe. Je me relance. Moins de cinq kilomètres pour « mon moulin » ; J’avais regardé la carte, et je ne pensais pas me perdre encore, bon cinq minutes c’est rien ! Je me rappelais un passage boueux, ce n’était pas le bon. A l’entrée du bois, le voilà, avec sa grande allée et son petit pont. Et le bruit de l’eau. Il est un peu plus de onze heures, le soleil est parfait, il traverse le bois depuis la colline en face et éclaire le site comme je ne l’avais pas vu. Je pose le vélo, prend l’appareil et visite d’un bout à l’autre. Je n’ai vu personne. Les volets sont ouverts. Mais je ne rencontre personne, même pas un chien. C’est solitaire. Pendant la petite demi-heure où je reste là, seulement une voiture passera. J’avais laissé une ferme à un petit kilomètre et le village de Rivareyte est plus loin de l’autre coté du bois en allant vers Sauveterre. Il s’agit d’un vraiment gros moulin. Bien entretenu. L’eau brille sous le soleil, et elle a son chant si moqueur en cascadant du barrage vers les méandres du sous bois. Tu ne peux t’empêcher de la suivre. Ce long serpent sous les arbres c’est ta sirène. Le murmure obsédant de l’eau qui s’étire et se contorsionne pour te séduire dans le scintillement de la lumière hachée par les arbres nus. Assis sur le caillou tu sais que si tu fermes les yeux tu ne repartiras pas.

Tu remets ton casque, ton sac à dos, enlèves les feuilles colées sous tes chaussures et tu t’apprêtes à laisser là cette oasis du rêve. Un peu plus haut une dernière photo . Tu sais qu’elle ne rendra pas, mais tu ne peux t’arracher. Une petite cote et tu descends. C’est le pont sur le « Saison » à l’entrée de Rivareyte. Deux maisons traditionnelles l’encadrent.. Tu regardes ta montre et te dit qu’il va falloir rentrer. Tu retrouves la route de Navarrenx et te diriges vers Sauveterre. Tu y es déjà passé deux fois cette semaine, tu penses rentrer direct, sans y monter. Mais c’est mal connaître les sortilèges de la lumière. Au-dessus de ton casque tu vois la vieille église et les remparts briller. T’es pas à dix kilomètres près. Des photos du pont sur le gave. Des photos depuis le pont de la légende. Et là encore la fascination de l’eau. Cinq minutes sur le parapet. Quelle heure ? Ouf ! Téléphoner, dire qu’on va rentrer. Moins d’une heure et on est là.

Ce coup ci pas de tergiversation, tu prends la nationale. C’est samedi, il est une heure, ce sera tranquille. Tu bloques les suspensions et tu te muscles les cuisses. Coup de pot, pas de vent de face comme trop souvent. T’appuies. De toute façon, tu ne sens rien, t’es dans ton rêve de moulin, tu n’entends pas les autos, juste le fil de l’eau. Tu flottes, t’es léger, fluide…

Pour ceux qui me suivent avec l'envoi des photos par téléphone.
J'ai fait cette semaine deux petites ballades VTT le long du canal de l'Ourcq. J'ai envoyé deux photos par téléphone. une plein soleil, une plein de brumes.
Sur mon blog où mes photos arrivent ce message que j'essaye de décoder.

D’ailleurs depuis que je dis qu’il y en a marre des cailloux, des racines, et même récemment des « Roms », j’ai été entendu, écouté et mon lobbying sur ce blog a porté ses fruits !

Depuis deux ans, au gré de mes ballades, j’ai noté des changements. D’abord on a coupé les peupliers. Ouais! C’est nécessaire. T’imagine un peuplier qui bloque le canal au moment du passage d’une péniche ? Non il fallait le faire, c’est fait. C’est une décision courageuse. Mais elle était contenue dans le plan de réformes approuvé par tous les usagers du canal aux dernières élections. Leurs racines sournoises soulevaient le bord de la piste cyclable, et le cycliste impétueux rendu irascible par tous les enfants en tricycle qui faisaient baisser sa moyenne, sursautait sur les bosses, au grand danger de ses bijoux précieux.

Et les « Roms ». Il n’y a plus de traces. Je ne sais pas quand « ils sont partis », mais ils n’ont rien laissé. Tout est bien propre, les cabanes improvisées ont disparu, le sol est comme une tête passée à la tondeuse. Vraiment bien nettoyé. Quand on sait ce qu’il faut comme gravats pour faire un abri, avoir tout rangé comme ça avant de partir, bien, chapeau. C’est comme les lessives que je voyais sécher sur les grilles : ramassées, rangées. Même sur le parking décathlon, c’est vide. Je comprends qu’ils soient partis. Entre le bruit des camions sur l’autoroute où ils dormaient et celui des trains sur le pont en fer, l’endroit ne devait pas être propice au sommeil des enfants.

Mais je ne rallais pas que pour ça. Les berges n’étaient pas sures. J’ai roulé dans la boue ! Tu n’y crois pas ? Si, en plein vingt-et-unième siècle, les berges du canal ressemblaient à ce qu’elles avaient pu être du temps des bateliers et des chevaux de traits. Quand on sait le prix des nikes, marcher dans la boue est insupportable. Ils s’y sont mis. Tu verras les photos, pendant des mois, ils ont renforcé les berges avec des tôles enfoncées au marteau pilon. Et ils ont fait de belles allées sablonneuses qui doublent la piste cyclable. Laquelle a été refaite façon billard, au point que je me demande à quoi va bien servir mon VTT. ?

Là, quand même il fallait réagir. Ce n'est pas parce que le canal traverse des banlieues comme Pantin, Bondy, Bobigny, Aulnay qu’il faut laisser le boulot bâclé. On veut nos « champs-é », notre « grand canal façon grand siècle » ! C’est la que le lobby bi fait du lobby beau. A force de ne rien dire, de se contenter de penser à chaque passage que « ben dis donc ça change ! Faudra qu’on amène les petits avec mamie ! » Et bien ils ont entendu. Ils ont fait livrer des pierres blanches modèle « petit poucet » - mais pour mettre dans la poche de l’ogre- et ils ont dessiné les bords de ces gros cailloux lumineux. Ca jette !

Quoique…Les tôles de renfort ressortaient comme des chicons noirs au milieu de canines de roche blanche. Je ne sais si la Sécu a pris en charge la prothèse, mais une armée de chirurgien- dentistes a été immergé pour traiter les caries à grands coups de chalumeau. Un décor de dessin animé.

Restait à ravaler les berges de ce visage paysage refait. En cours. Depuis un mois tous les trois mètres, un nouvel arbre est planté d’espèces toutes différentes.

Combien sont-ils à travailler sur ces berges depuis deux ans ? Trente, quarante ? Combien d’engins, de camions, de barges, de tonnes d’acier, de tonnes de pierres? Tout ça pour moi ! Parce que je ne peux pas me promener dans un décor du passé, et que j’ai exigé des arbres fleuris, des pierres blanches, une route lisse ! Tu comprends pourquoi les « Roms » sont partis. Ils ne pouvaient pas imaginer. Pourquoi avais-je besoin de tout ça pour une heure de vélo ? Eux, pour dormir, ne demandaient rien…