ALBLOGRJ le blog de l'AlbumRJ

Est-ce que tu n’as jamais eu de fascination pour les moulins, ressenti une émotion à écouter le bruit continu de l’eau près de toi ? Il y a des années je rêvais d’un petit coin dans les Pyrénées. Comme ça, j’achète « Le particulier » et je tombe sur une annonce à Lys. Un moulin faisant gîte. Je me mets à gamberger. L’annonce précisait que le mécanisme de régulation d’eau fonctionnait. Des mois plus tard on prend des vacances dans la région et décide d’aller voir le site de l’annonce. C’était un mois de mars, il faisait froid, et j’ai eu un mal fou à comprendre la carte pour trouver le village. On descend une colline avec un petit chemin tout raide et des virages en dévers. Il y a encore de la neige. En haut, on voit le soleil. En bas il n'y a que le ciel bleu et froid de l’hiver; le soleil est caché par les montagnes. On descend encore et très à l’écart du village, le gîte est là, ou plutôt le moulin. Des gens vivent là et je ne vais pas aller frapper au carreau pour savoir si c’est toujours à vendre, mais je fais le tour. La maison enjambe le ruisseau, un peu au-dessus une énorme vanne. Le bruit de l’eau qui courre. Mais il y fait encore plus sombre qu’au cœur du village. Tu regardes la petite maison annexe où figure l’inscription « gîte », la petite courette pavée de dalles grossières, tu comprends que tu n’es pas fait pour vivre là. T’as besoin de trop de confort. Quand même tu repasses, tu refais le tour, tu parcourres le village, tu n’as même pas vu de boulanger. Bientôt cinq heures, il fait presque nuit. Tu repars, remontes les longs lacets et tu te rends compte qu’il te faut vingt minutes pour trouver la grande route, et combien pour la ville proche ?

Tu abandonnes ton rêve le cœur un peu serré. La vie tue le rêve…

A huit heures le brouillard est partout. Cinq degrés. Il ne pleut pas et c’est la seule chose qui compte. J’aurais voulu attendre le soleil, mais j’avais vraiment envie de revoir ce moulin où j’étais passé l’année dernière. Oh ! Pas le moulin de Lys ! Un autre où j’étais arrivé en me cognant dans tous les chemins en impasse. C’est l’avantage du VTT, tu peux aller partout ! Il n’y a que les chiens en liberté au bout de certaines fermes en cul de sac qui te font peur. Ton talon a déjà senti le bout des dents. L’année dernière, la pluie m’avait attrapé, et les photos n’étaient pas « pêchues ». Je mets le gros appareil dans le sac à dos, j’ajoute un maillot et bien au chaud, je démarre doucement. Je n’avais pas fait attention, mais le sac chargé et le pull en plus, je sens l’épaule dans la cote d’Arbouet. En même temps que je montais, le brouillard se levait. Quand j’arrive place de l’église, il fait beau soleil. J’enlève le pull et règle la bretelle. Trois photos. L’église n’est pas exceptionnelle mais elle est immense au milieu d’un village aussi petit. A deux cent mètres, la tranchée d’Arbouet. C’est le passage d’une ligne de train désaffectée. C’est un de mes lieux de rando VTT préférés. Tout ce travail pour faire passer le train, et aujourd’hui rien. La SNCF n’arrive même pas à vendre pour le franc symbolique la tranchée. Pas de tourisme possible. L’abandon ! Au grand dame des riverains qui doivent malgré tout défricher pour ne pas être envahis. Comme je fais des photos à chaque passage, des gens me parlent…

Le soleil nettoie à peine le brouillard. Mais l’air est transparent : Une lumière superbe. Je me relance. Moins de cinq kilomètres pour « mon moulin » ; J’avais regardé la carte, et je ne pensais pas me perdre encore, bon cinq minutes c’est rien ! Je me rappelais un passage boueux, ce n’était pas le bon. A l’entrée du bois, le voilà, avec sa grande allée et son petit pont. Et le bruit de l’eau. Il est un peu plus de onze heures, le soleil est parfait, il traverse le bois depuis la colline en face et éclaire le site comme je ne l’avais pas vu. Je pose le vélo, prend l’appareil et visite d’un bout à l’autre. Je n’ai vu personne. Les volets sont ouverts. Mais je ne rencontre personne, même pas un chien. C’est solitaire. Pendant la petite demi-heure où je reste là, seulement une voiture passera. J’avais laissé une ferme à un petit kilomètre et le village de Rivareyte est plus loin de l’autre coté du bois en allant vers Sauveterre. Il s’agit d’un vraiment gros moulin. Bien entretenu. L’eau brille sous le soleil, et elle a son chant si moqueur en cascadant du barrage vers les méandres du sous bois. Tu ne peux t’empêcher de la suivre. Ce long serpent sous les arbres c’est ta sirène. Le murmure obsédant de l’eau qui s’étire et se contorsionne pour te séduire dans le scintillement de la lumière hachée par les arbres nus. Assis sur le caillou tu sais que si tu fermes les yeux tu ne repartiras pas.

Tu remets ton casque, ton sac à dos, enlèves les feuilles colées sous tes chaussures et tu t’apprêtes à laisser là cette oasis du rêve. Un peu plus haut une dernière photo . Tu sais qu’elle ne rendra pas, mais tu ne peux t’arracher. Une petite cote et tu descends. C’est le pont sur le « Saison » à l’entrée de Rivareyte. Deux maisons traditionnelles l’encadrent.. Tu regardes ta montre et te dit qu’il va falloir rentrer. Tu retrouves la route de Navarrenx et te diriges vers Sauveterre. Tu y es déjà passé deux fois cette semaine, tu penses rentrer direct, sans y monter. Mais c’est mal connaître les sortilèges de la lumière. Au-dessus de ton casque tu vois la vieille église et les remparts briller. T’es pas à dix kilomètres près. Des photos du pont sur le gave. Des photos depuis le pont de la légende. Et là encore la fascination de l’eau. Cinq minutes sur le parapet. Quelle heure ? Ouf ! Téléphoner, dire qu’on va rentrer. Moins d’une heure et on est là.

Ce coup ci pas de tergiversation, tu prends la nationale. C’est samedi, il est une heure, ce sera tranquille. Tu bloques les suspensions et tu te muscles les cuisses. Coup de pot, pas de vent de face comme trop souvent. T’appuies. De toute façon, tu ne sens rien, t’es dans ton rêve de moulin, tu n’entends pas les autos, juste le fil de l’eau. Tu flottes, t’es léger, fluide…

Je  vous poste ce sujet du  plus  profond de la France sous la pluie.  Il a plu cinq jours. Cinq jours de vent.  L'eau entre partout, sous la porte, sous les fenêtres. Seule solution, fermer les volets.  Et nous accentuons la sensation  de tristesse qui nous étreint lorsque nous arrivons et que tout est fermé.  Dix heures de route sous la pluie, tu arrives au village,  tu décharges l'essentiel et tu veux dire merci à la voisine qui a ouvert la maison et mis le chauffage.  Il n'est pas très  tard et pourtant  quand tu frappes à la porte  ou  tu cognes aux volets, personne ne répond, les voix se taisent.

Le lendemain c'est pareil, tu regardes la rue, tout est fermé:  celle là est décédée, il y a quatre an, l'autre trois ans, ici la semaine dernière; Donc les volets ne s'ouvrent pas ou plus. Là c'est la voisine accompagnant son mari à l'hôpital,  et ici  la nouvelle retraitée qui ne s'installe pas tout de suite car c'est mal chauffé.  Bref! Personne...

Tu quittes ton Paris bruyant pour quelques jours, te recycler, et personne. Tu croises un vague cousin de ton épouse à la caisse du champion.  T'expliques: qui n'est plus là?  Pourquoi tout le monde s'enferme? Avant c'était ouvert partout? Oh! Tu verras, t'y viendras, tu fermeras!
T'Interroge: y a-t-il une menace, quelque chose à craindre? Tu verras bien!

La pluie entre partout, la chaussée défoncée par les travaux projette ses gravillons au hasard du passage des camions, la nuit est là; seul les réverbères neufs brillent et te rappellent qu'il y a une vie derrière certains trous noirs.

Au bout de trois jours, t'espères l'éclaircie, tu t'emmitoufles et te lances sur ton vélo. Il y a toujours quelques kilomètres à  faire sur les routes fréquentées pour rejoindre le petit parcours où tu aimes pédaler. La pluie chasse la boue de tes yeux centrifugée  par tes pneus, le casque dégouline sur tes lunettes, et l'eau rentre par le cou. Tu t'étais dit deux heures, tiendras-tu?

Au soir du cinquième jour, tu te projettes dehors; la pluie semble s'être arrêtée. Tu fais un petit tour à pied.  Tu commences par des photos froides dans une lumière d'hiver, puis un rayon de soleil,  les nuages se lèvent et ce quart d'heure de lumière visite ton espace. Bien sur tu as fait ces photos cent fois, mais là, tu as besoin de re-déclencher, de re-découvrir, d'être neuf devant le ciel, ce vol d'aigrettes qui te prend une nouvelle fois au dépourvu. 

Le volet s'ouvre, le vieil instituteur, jeune veuf.
Venez dîner lundi!

Il arrive donc ce midi, canne et béret.  Chemise fraîche et polaire. Depuis deux semaines il est seul. A peine un petit porto et les trois phrases échangées le branchent; lui ai-je demandé s'il connaissait Paris? Bien sur! Il y avait fait un court séjour (quelques mois fin 1943) avant d'être attrapé par le STO; (Que les plus jeunes m'excusent, le Service du Travail Obligatoire envoyait tous les jeunes et d'autres ayant des compétences travailler en Allemagne).  Lui se retrouve fin 43 en Autriche, près de la frontière tchèque. Les travailleurs tchèques étaient avantagés explique-t-il, ils pouvaient rentrer chez eux en fin de semaine, ils n'avaient pas beaucoup de chemin à faire!

-C’était dur ?
Non ! Du moment qu’on faisait notre travail, ils nous laissaient tranquille. Les journées étaient longues. On commençait à six heures, il y avait une pause vers dix heures, les Allemands faisaient un petit casse-croûte, mais nous on n’avait rien. Juste notre gamelle à midi. Je me rappelle une fois, on avait transporté les pièces fabriquées, et là j’ai un besoin pressant. Je fais le tour d’un petit mur. Puis j’appelle le copain. Derrière ce mur des centaines d’escargots. On en ramasse tant qu’on peut. Arrivés au cantonnement, on s’arrange avec les Tchèques : du lard, du beurre, et on les prépare ; Il faut quand même trois heures pour les cuire.

Le surveillant des STO, c’était un allemand qui avait fait l’autre guerre. Son fils, soldat avait été tué par un officier français au moment de l’Armistice. En rendant son arme, l’officier avait tiré sur le jeune soldat allemand. C’était un meurtre et plus tard il a été jugé par un tribunal militaire français et condamné à perpétuité. Je ne sais pas ce qu’il est devenu. Et il avait une fille. Belle. Mais on ne lui faisait pas la cour, pas besoin d’histoires. Je parlais trois mots d’allemand mais plein de choses m’échappaient. Avec mon copain on a surpris une engueulade entre le père et la fille, et on a compris qu’elle couchait avec un Tchèque…On a gardé ça pour nous.

Enfin, ce midi là, j’avais mes escargots préparés dans ma gamelle. Je commence à manger, c’était bon, je te jure ! Elle arrive et me demande ce que c’est ? J’ai du mal à expliquer, je ne connaissais pas le mot. Après j’ai su que ça se disait « Schnecke ». Je finis par lui dire de goutter. Elle mange et trouve ça bon. Mais elle ne sait pas ce que c’est, elle n’a pas compris. Son père lui a expliqué, et les autres allemands ont commencé à trouver ces français bizarres !

Tu sais, on recevait des colis, par je ne sais plus quelle association d’anciens combattants ou d'aide aux prisonniers. Et il y avait des conserves. Des boites bleues, « du singe » ! Tu sais ce que c’était ? De la viande de bœuf en conserve. Et c’était bon. Moi, je savais me la préparer, et je te jure que c’était quelque chose. Alors ce midi là, quand je commence à ouvrir ma gamelle, elle sent tout de suite le parfum gourmand. J’avais décidé de m’amuser, je la laisse goutter et quand elle demande ce que c’est, je lui dis « Affe », du singe en allemand. Elle me regarde horrifiée et courre vers les autres allemands qui commencent à me regarder de travers. J’ai senti que ça tournait mal, j’ai expliqué que c’était du bœuf.

C’était fin 44 ou plutôt début 45, on entendait un peu ce qui se passait, et je sentais bien que ça allait finir. Une nuit on est parti et on a été attrapé par les Russes. Un soldat nous arrête, il avait une lampe électrique, il parle et je finis par comprendre qu’il veut nos papiers. J’avais gardé ma carte d’identité. Il la regarde et nous fait signe de passer. Au camp un lieutenant russe parle français et nous explique que le soldat savait bien lire le Russe, mais est incapable de déchiffrer ce qui est écrit en français, probablement comme nous le russe. Il se contente de regarder le tampon, comme sur la carte d’indentité, il n’y avait pas l'aigle, il a compris qu’on n’était pas allemand.

Le vieil instituteur parle encore une heure, on se donne un autre rendez-vous, et il rentre attendre sa livraison de fuel.

Tu te doutes bien qu’à Florence, berceau de la renaissance, tu vas plutôt visiter des églises que des moquées ou des synagogues. Il n’existe nulle part de musée de la laïcité. Depuis que le président est chanoine, il faut se faire à l’idée que ce n’est pas mai 68 la cible, mais bien 1789 et les acquis de la Révolution Française, les droits de l’homme et l’émancipation de la tutelle des églises. Du coup certaines images de l’enfer et du jugement dernier reprennent tout leur sens. La parabole de « l’ouvrier de la dernière heure » n’a plus de place dans le discours officiel de la rupture. Il n’y a plus de limite à la durée du travail, il n’y en a que pour le salaire !

Comment étaient-ils payés ces bâtisseurs de cathédrale ? Comment étaient-ils payés ses tailleurs de pierre, ces ponceurs de marbre, ces hisseurs de charge ?

Les architectes, les peintres, les sculpteurs, les orfèvres sont passés à la postérité. Mais des centaines d’hommes peut-être des milliers se sont transformés en pierres, en voûtes, en arcades, en couleurs, en pavements et autres mosaïques. Il y a un regard derrière chaque marbre vert, il y a mille souffles pour soulever cette voûte et tous ces dos courbés pour soutenir le dôme.

Ceux qui ont vu cette fresque sur la coupole, le «  jugement dernier » avec les diables qui dévorent les corps, les fourches pour repousser les damnés dans les flammes de l’enfer, pensent inévitablement « aux Damnés de la Terre », ces ombres aux mille mains qui ont fait qu’aujourd’hui nous contemplons leur œuvre.

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Le Duomo, est incontournable. Combien de fois en ai-je fait le tour ? Au moins 2 fois par jour. Parce que c’est le cœur de la ville. Parce que de là partent les longues files d’attente pour visiter les sites et les groupes de touristes qui se pressent derrière la bannière haut levée de leur guide. Des fois une fleur ou un parapluie.

Nous trouvons implantés là, outre la cathédrale Santa Maria dela Fiore, avec son célèbre dôme, le Campanile qui est la tour carrée, le clocher d’une décoration richissime, la plupart des objets sont conservés au musée des œuvres du Duomo, aussi sur la place, et enfin le Baptistère dont la voûte du dôme est décorée de mosaïques d’une grande intensité.

La visite de la Cathédrale ne m’a pas laissé un souvenir impérissable, car seule la nef est accessible, le transept et le chœur non. Mais il y a un sous-sol intéressant avec vestiges archéologiques d’anciennes églises romanes.

Du haut du Duomo, un point de vue exceptionnel sur Florence : quand comme moi on vient d’arriver, il n’est pas facile de repérer tous les palais, églises qui se détachent du fond de la ville.

Je n’ai pas mis le nom des œuvres et des artistes sur les photos, je ne vais pas plagier les guides. Mais rappelle-toi que les fresques de la coupole sont de Giorgio Vasari et Frederico Zuccari. L’architecte de la coupole est Brunelleschi.

Les enfants te disent : « on veut faire un beau cadeau à Maman pour son départ en retraite. » Toi tu penses un DVD de plus, je ne sais plus où les mettre, en plus on ne les regarde qu’à la campagne, et la télé ne fait pas le bon format. Des livres ? Elle n’a pas lu tous ceux du Noël l’année dernière. Bref, l’idée d’un beau cadeau te prend de court. On se téléphone, on « s’emaile », il faut trouver une idée de voyage. Depuis longtemps j’avais envie de St-Petersbourg : « t’es fou ! Y fait froid ! Comment tu vas te débrouiller ? »

Les enfants te connaissent ! Il faut du cousu main ! Je fais des recherches sur Internet : Clio, club aventure, nouvelles frontières. Mais j’hésite. Comment questionner, trouver une bonne idée, sans tout déflorer ?

On est à deux jours de l’événement. Un matin, un émail avec un lien. Les enfants sont plus rapides que moi. Je clique. Ouf ! C’est pas tout simple. A tout moment tu dois dire « oui » ou annuler. Et le système est verrouillé, tu ne peux avoir aucune information avant d’avoir donné ton accord. Tant que tu n’as pas donné ton numéro de carte bleue, tu ne peux rien savoir, sinon les dates de départ et de retour, et la qualité de l’hôtel.

Toi t’as repéré le nom de l’hôtel, tu y vas sur google. Et là, pouf ! Impossible d’avoir une réservation sur la période, ni d’idée sur les tarifs. Pouf ! Pouf ! Tout est verrouillé.

Tu es un vieux du web, tu devines qu’ils t’ont collé un cooky, et vas-y petit gars, tu vires tous les historiques, les traces et les cookies. Tu reprends ta recherche, et impossible d’avoir une idée de la disponibilité et des prix de l’hôtel que tes enfants ont sélectionné avec le lien.

Ils disent que tu voyages avec « Al Italia », et c’est tout compliqué pour comprendre les vols, les horaires, les aéroports de destination.

Bon, tu te résignes, tu re-cliques sur le lien que tes enfants t’ont transmis, les dates sont les mêmes que lors des autres recherches, tu essayes de changer, mais ça coince quelque part. Comme on est retraité, c’est pas à un jour près. Donc j’accepte le voyage proposé. Et la tout s’enchaîne vite : les prix son garantis, ta commande n’est validée que quand tu as payé intégralement, toutes les informations utiles à ton voyage te seront transmises par email sous 24 h. T’as un téléphone ( 1.35 la mn) pour toute demande d’information. Maintenant décline-toi : le nom des voyageurs, les téléphones, le numéro de carte bleue.

Le lendemain t’imprime le joli message. Dix pages pour les conditions générales et l’assurance que tu as souscrite parce que ça ne te proposait qu’annuler ou accepter. Un petit numéro pour tes billets d’avion. Et l’adresse de l’Hôtel. Bien sur, le rappel du message si tu veux de l’information par téléphone. Tu te dis qu’à plus d’un euro par minute, si tu tombes sur un italien qui connaît Zidane, tu n’es pas près de savoir si ta réservation est OK.

Je suis tellement angoissé par les conditions de cette souscription, que je nous organise pour arriver à Roissy une heure trop tôt. Sur le billet imprimé, le vol Al Italia est assuré par Air France. (En fait c’est un autre transporteur qui s’y colle ).

Je vois un gars emprunté qui se fait aider par une hôtesse, pour tapoter sur un terminal que je n’avais pas vu, ou plutôt, dont je n’avais pas compris qu’il était mon interlocuteur ! Car quand tu as acheté un e-billet, tu t’adresses à une e-hotesse, qui te pose des e-questions : Avez vous un passeport ? T’as pas le choix, c’est oui ou non. Tu vois pas comment tu vas embarquer, mais tu réponds au e-terminal-hôtesse. Avez vous des objets coupants, pointus, dangereux, liquides et je t’en passe. Là t’as compris que si tu réponds oui, ton voyage de noces, tu te le fais à Roissy ! Enfin la page magique s’affiche, saisissez votre numéro de e-billet. Vous voyagez seul ? Mais non je suis avec ma femme… Choisissez le nombre de billets. L’angoisse d’arriver au bout du truc et qu’il t’envoie paître, le e-terminal. Deux noms s’affichent. Je clique sur le mien, un billet sort à mon nom. Encore un message, pas le temps de lire, ma femme s’inquiète : « Et le mien ?». Sur l’écran trois zones, le nom de ma femme, annuler, terminer. Te goures surtout pas !

Toute une vie d’informatique pour baliser devant un terminal.

Le taxi nous dépose devant l’hôtel dont l’adresse est sur l’e-mail que j’avais imprimé. Accueil tonic. Vrai sourire. Le nom ? Aye ! Nous avons un petit problème ! Nous vous avons trouvé une chambre dans un autre hôtel. Pas loin… demain vous pourrez revenir….

J’avais posté pour mes vœux une vieille photo d’un apollon très surfait. On en a vu des beaux. Surtout des David ou des Bacchus, des Persée ou des Hercules et un Brutus sidérant.

Juste quelques images, tout venant, pour que tu aies envie de voir la suite, ou de ressortir tes vielles diapos.

A suivre: le Duomo

Toi qui suis mon voyage avec assiduité, je t’ai trompé. J’avais mélangé des photos d’Esna avec celles d’Edfou. Sûrement obnubilé par les ballades en calèches. Mais là, quand je synchronise les « time-stamps » de la vidéo et des photos, je reprends les notes, il y a un trou. Entre les photos de 9h00 et celles de 15h00. Tu vois je donne raison à cet universitaire nantais spécialiste des hiéroglyphes, à qui j’avais reproché son exposé abscons : Il me regarde et dit, vous n’avez pas les pré-requis pour ce voyage. Il avait déjà chassé pas mal d’étudiants. Moi, j’avais payé mon voyage ; à Clio ils ne savaient pas qu’il fallait des pré-requis, et ils ne m’ont pas demandé de supplément. Pour un universitaire, celui qui n’en connaît pas autant que lui n’a forcément pas le niveau. Et moi je fonctionne sur l’émotion, la beauté, la puissance, la magie, qui empêchent tout discernement dans la connaissance…

Donc mea-culpa. Je peux utiliser cette formule sans honte depuis que le notre président est chanoine de St Jean de Latran. De Disney au Vatican, il n’y a que le costume qui change.

A Edfou nous avions repris le bateau pour une courte escale jusqu’à Esna. Un immense barrage, pont routier barre le Nil. Et il y a une course digne d’un départ de F1, pour s’engager le premier dans l’étroite écluse. Il y a des dizaines de bateau hôtel qui attendent, prèts à toutes les manœuvres pour passer.

Donc nous allons au temple de Khnoum. Calèches et bus. Nous autres pauvres touristes européens, ne savons pas marcher. Il n’y a pas que ça. La police est présente sur le quai et à l’embarquement.

Le temple de Khnoum est comme qui dirait en sous-sol. Il faut descendre pour y accéder. Le guide dit 15 m sous le niveau moyen du sol. Les alluvions. Qui l’ont longtemps envahi ! C’est un temple relativement récent, « copie d’ancien ».

Khnoum, le dieu Bélier à l’origine de toutes les espèces vivantes. Dans mon tas de photos pas une du bélier…(Nul je te dis !) Déjà on y sacrait la perche du Nil ! Les Grecs avaient appelé Esna, Latopolis. A cause d’elle !

Donc les chapiteaux sont ceux de la salle hypostyle du temple de Khnoum.

Nous rentrons tranquillement vers le Queen of Hansa. Il va y avoir une longue soirée de manœuvres pour prendre son tour et franchir le barrage pour Louxor. Curiosité, le pont routier est immergé pour permettre à nos bateaux de passer.