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104 - Nouvelle unité de mesure du vide sidéral

Quand tu traverses le 104 ce lundi 13 octobre c'est vertigo ! L'appel du vide. Comment passer de la pression atmosphérique au vide parfait ? Traverse le 104, c'est moins cher qu'une pompe à vide.

Quand tu travaillais dans l'instrumentation, tu testais les composants. Tu  les mettais en immersion dans un grand récipient où une énorme machine Shadock pompait. Là, t'avais un objet plein de sens, destiné à faire des mesures physiques, s'il laissait échapper des bulles c'est qu'il était creux ou plein d'air, mais les bulles d'air qui s'échappaient le remplissaient-elles de vide, où altéraient-elles son sens ? Elles le détruisaient !

Pas de bulles qui s'échappent du 104. Il est bien plein de vide !

La preuve que la pompe à vide marche mieux que l'accélérateur du CERN, c'est que dimanche, la veille quand j'y passe, il est impossible dans la douce moiteur de ce soleil d'automne de traverser droit, tellement l'agitation brownienne des corps surchauffés dans un espace rempli d'individus qui se heurtent sur la vitre de la lumière noire  de l'inconnu, fait barrière. A quoi ça sert ! Qu'est-ce que c'est ! On n'y comprend rien ! Qui travaille là ! Où sont les artistes ? Qu'est-ce qu'ils montrent ? Chaque interrogation ionise l'espace et les hommes-électrons se choquent d'atelier en atelier rejetés / attirés par des forces contradictoires multipolaires.

Dans un tube à vide, comme ton vieil écran cathodique de télé, tu n'as qu'une cathode pour émettre les électrons. Là,  les hommes-électrons sont injectés de partout, et même de nulle part, se focalisent sur un panneau d'écrans lumineux, la seule chose compréhensible : l'atelier vidéo : Anode numéro 4. Elle pompe seule, l'artiste a disparu dernière la technologie et les automates.

Pour décharger l'électricité statique générée, il faillait une mise à la masse (comme  dit mon électricien auto), la prise de terre est constituée des stands d'accueil qui distribuent des ions positifs en prospectus et affiches qui annulent l'énergie hommes-électrons chargés d'incompréhension, ils ont de quoi lire, ils ont de quoi voir, ils sont stables et peuvent quitter l'espace.

Donc ce lundi quand t'y retournes, l'espace est à toi, ou plutôt le vide. T'as le vertige, et tu reviens au bord du vide ? T'es maboul ? D'abord tes impôts ont payé ça, comme au poker, tu payes, faut voir. Comprendre ?  L'hôtesse d'accueil prolonge le vide de son ennui, son regard a dépassé les limites de l'espace, elle est ailleurs, elle s'est construit son univers !

-         Bonjour, pouvez vous simplement me dire qu'est ce que c'est que le 104 ?

Brutal retour sur terre. Elle se lève de son bureau, vient vers toi, te sourit, joli visage rond, des yeux clairs :

-         Un lieu où des artistes peuvent travailler, et où vous pouvez les voir dans leur travail.

-         Heu ! Je n'ai rien vu, j'étais passé dimanche on ne pouvait rien voir, qu'est-ce qu'il y a à voir ?

-         Tout est la !

 Dans ce grand programme accordéon qu'elle déplie devant moi plein de dates et de noms parfaitement inconnus.

-         Je vois qu'il y a des ateliers où l'entrée nécessite un billet 7 ou 5 euro ? C'est quoi ?

-         Oui, c'est pour des dates précises. Qu'est-ce qui vous intéresse ?

-         La vidéo

-         Aller à l'atelier 4, c'est gratuit aujourd'hui, ça fonctionne. Après, je ne sais pas, c'est dans le programme...

T'es seul, sauf une autre hôtesse, son regard te coupe la méchanceté d'être plus direct pour questionner, risquer d'approfondir le vide. Tu prends le prospectus que tu ranges dans le sac à photo. Elle ne se rassoie pas, elle te regarde partir, les bras appuyés sur la tablette. Trop gentille cette fille !

L'atelier 4. C'est le vide vidéo. Dimanche tu ne pouvais y entrer. A cet instant, tu es seul dans une salle immense, huit écrans, une sono impeccable, pour un documentaire où tu regardes une histoire vide de sens, mais sous huit  angles différents... Est-ce la même histoire ?

A suivre : autour du 104

Perito Moreno  depuis le canal de los Tempanos

Au moment où je reprends mes carnets de voyage en Argentine, entendant les informations sur la crise financière, et la pagaille des Etats,  je retrouve approximativement une pensée de Pierre Dac qui voulait qu'on remplace dans le dictionnaire de l'Académie l'expression « doucement les basses » par « doucement les hausses ».

Trente kilomètres de long, 195 km2, avec un front de 4 à 5 km et une hauteur de plus de soixante mètres au-dessus du niveau du lago Argentino. Impressionnant.  « Doucement les basses ». Malgré le clapotis, malgré le vent, le glacier respire en sourdine. Quand le bateau coupe les moteurs et se laisse dériver près de son front,  ton attention est toujours alertée par ces morceaux de glace qui se détachent dans un craquement de branche qu'on casse, plongent dans le lac  et doucement dérivent.  Quand l'agitation sur le pont se calme, tu l'entends le glacier, tu ressens les forces extraordinaires qui le poussent, le déchire. Le glacier est vivant, il avance. Depuis combien de temps n'a-t-il pas obstrué le canal de los Tempanos? Au moment de te donner la réponse, je ne sais plus, en  plus j'ai prêté mon petit guide « Geo » à la voisine qui prépare son voyage.

Ces quelques photos et cette courte vidéo pour le plaisir de la lumière, du cache-cache de minuscules éclaircies et des gros nuages. Des arcs-en-ciel à peine perceptibles, et cette attente du gros bloc qui se détache. Bien sur toujours quand tu ne regardes pas.  Ces glaciers sur le Lago Argentino sont pour moi un moment fort de ce voyage. Un peu idiot, hein ? Cette contemplation des glaciers ? Pourtant ton imaginaire travaille. Plus que les km, les masses immenses en jeu, c'est la sculpture des glaces, que la lumière rasante comme un spot au théâtre débusque entre les ombres et l'éblouissement des reflets. Comme je cherchais à saisir la chute d'un sérac, mon caméscope a pas mal tourné, et c'est en revoyant les images que je découvre comme une galerie de portraits. En même temps, en prenant conscience de la profondeur des crevasses, les tensions de la glace, je comprends mieux qu'il y ait des passionnés pour des randonnées au milieu des séracs. Mais faut être pro !

Nous quittons avec ce sujet la partie « froide » de l'Argentine, la Patagonie. Dès demain après une nouvelle escale à Buenos Aires, nous volerons vers Iguaçu.

A suivre: Dernier train pour Iguaçu

Précédent : Perito moreno - Lago Argentino

Début: Retour d'Argentine

Pluie de châtaignes.

(De St-Cierge-la-Serre à Saint-Michel de Chabrillanoux).

C'est ton premier jour de vacances. T'es en Ardèche, il pleut. Le vélo est dans ton coffre, il n'attendait qu'à rebondir sur ses amortisseurs gonflés, mais le vieux VTTiste, se dit qu'avec cette pluie et ce froid, les tendinites vont repartir de plus belles, et que ce sera adieu vélo pour la durée du séjour. Prudence donc !  Il n'est pas neuf heures quand tu entres dans la librairie à la Voulte, tiens, une nouvelle carte sur les Monts d'Ardèche ; bof, elle ne couvre pas bien la région, ah ! Mais là peut-être que ça vaudrait le coup un jour où il fait beau, sans forcer, mais ça te changerait.

En attendant, il pleut.

La jeune femme au comptoir vient de valider des dizaines de tickets de jeu : bingo, keno, loto, que sais-je ? Elle pose sa tête sur ses deux mains, les bras accoudés au comptoir. Lassitude, fatigue, ennui ? Dehors il pleut. Tu vas pas passer ta journée avec deux cartes IGN ? Tu tournes en rond dans la librairie. La « Dépêche », tu ne l'as jamais lue, alors pourquoi ? Pour rien, t'es aussi KO que la caissière, si le temps continue comme ça tu vas péter tes fusibles.  Les bouquins (les livres disent les auteurs) t'as pas trop suivi, t'étais dans le concret, remettre en état l'appartement pour que ton fils s'installe. Chez toi il y avait aussi du chantier, donc le temps libre, c'était pour frotter, peindre, ranger, nettoyer ; alors les bouquins !

Sur une petite desserte à part, deux petites piles, quatre ou cinq livres dans chacune, et un debout devant pour faire l'affiche. « Châtaignes au sang », l'auteur Michel Riou, la quatrième de couverture te parle de l'Ardèche profonde et de celle d'aujourd'hui, d'un polar qui te fait passer de l'une à l'autre. Et un autre bouquin d'un instit sur la région de Sainte-Agrève où j'avais fait du VTT il y a deux ans en remontant l'Eyrieux par le chemin de l'ancien chemin de fer départemental.

Avec mes cartes, la Dépêche et mes deux bouquins, je m'adresse à la jeune femme, au plus profond de son ennui. Je lui tends les livres et demande : « Ils disent que c'est écrit  par des gens de la région, vous connaissez ? »

-« Non, je lis pas ! Celui là, il y a des gens qui m'ont dit que c'était bien ! L'autre, je connais pas, c'est pas un instit qui l'a fait ? »

La caissière me donne un sac plastic où je me déleste, et j'emporte mon trésor jusqu'au petit café. Inutile de rêver d'un croissant, sauf à aller toi-même à la boulangerie deux rues plus loin. Mais te voilà installé, le café fumant, devant toi la grande place arrosée par la pluie, le pont qui enjambe le Rhône est à peine visible, le journal ouvert sur la table. La prison de Privas fête ses cent quatre vingts ans (excuse-moi si mon souvenir est flou), et c'est l'occasion d'un article sur l'origine de la prison, comment la décision de faire de Privas le chef lieu de l'Ardèche avait fait l'objet d'une mini guerre civile...

Avant de décider par lequel des deux livres achetés commencer, je glane de page en page, un coup dans l'un et puis dans l'autre.  Et là, voilà-t-y pas que le héros du polar se retrouve dans la prison de Privas !  Plus d'hésitation, le choix est fait. Ma tasse est vide, et je décide d'aller dans un petit patelin que je n'avais pas pu bien voir il y a deux ans : « Saint Cierge-la-Serre ». Trop fatigué par la chaleur, le VTTiste n'avait pas fait de photos. Il y a une petite route qui serpente, difficile d'y croiser en voiture. La pluie ne lâche pas prise et de la montagne ardéchoise tu ne vois que ton essuie-glaces. Tu t'arrête sur la petite place entre la mairie et l'église et tu prends le polar.

Pas trop d'humour dans le début du roman. Même un peu de méchanceté et quelques petites lâchetés ; les gendarmes sont jeunes, sans âmes, juste professionnels. Plein de réminiscences me revenait des vieux polars d'Exbrayat, comme ça, ancrés dans un terroir de la Haute Loire, avec des  gendarmes faussement patauds, très  bonhommes, et connaissant profondément chacun des villageois que l'histoire leur faisait rencontrer. Et bien entendu tous les secrets et la malice des vieux paysans, des clans familiaux.

Rien de cela en Ardèche. Des échoués sur les rives mouvantes du « progrès ». C'est en cela que le personnage est attachant. Son retour de prison à pied de Privas à Saint-Michel par les Ollières-sur-Eyrieux est une ballade nostalgique dans les métiers perdus, les lieux d'activité abandonnés, les châtaigneraies envahies par les genêts et  les ronces. On découvre l'Arcade, le petit bistrot /restau où les parties de carte, seules, rassemblent les rares êtres vivants.

J'y suis allé, le menu unique avec cuisses de grenouilles et gratin au fromage ne m'a pas arrêté. Je suis aussi repassé en vélo un jour de beau temps. Il y avait plein de monde...la patronne savait-elle qu'elle servait de modèle dans l'histoire ?

Les petits cailloux blancs de l'intrigue, ce sont les châtaignes. Quelle différence y a-t-il entre la châtaigne de Privas et celles de Saint-Michel de Chabrillanoux ? Tous les intéressés le savent, sauf les juges, bien sur !

La pluie s'adoucit, quelques grosses gouttes tombent encore des feuilles et tambourinent sur le capot. La voiture est complètement embuée. Tu poses le livre, baisses les vitres et démarres le moteur. Douze degrés. Un coup d'essuie-glaces et ici et là l'espoir d'un peu  de lumière. Tu prends la carte et décides de faire le parcours jusqu'à Saint-Michel. L'appareil photo est là, tu trouveras bien quelques châtaignes et des vieux murs.

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Rappel : Ballades en VTT dans la vallée de l'Eyrieux

La sieste au fond du jardin

Quelle chaleur ! Dans le garage bien fermé la bagnole affiche 34° ! Tu te sens un peu ralenti. Tu ne sais quoi faire, où te poser. Puis tu ouvres la porte donnant sur le petit jardin. La chaise longue est là, surement  ton épouse l'a installée. Tu te laisses aller et doucement tu parts. L'ombre du catalpa te calfeutre.

Tu n'es pas un farouche acteur de l'après midi couché, même si parfois quand tu bossais, le dimanche après-midi il t'arrivait de « te perdre » sur le canapé pendant parfois une heure. Mais là, tu es libre. Simplement tu as mal estimé ta ballade VTTiste, et du coup après le repas, tu es surpris par une sorte de torpeur qui en même temps exprime ta fatigue, mais aussi te maintient agité à la recherche d'un « quoi faire ? » qui ne se découvre pas. C'est ça aussi la retraite, t'es libre de faire quelque chose ou de ne rien faire.

T'as testé le canapé, mais sa proximité avec la rue et les plaques de fonte sur les nouveaux raccordements au réseau d'eau qui carillonnent au passage des bagnoles te lasse.

Tu optes pour la sieste sur la chaise longue sous le catalpa.

Il fait chaud. Les murs du jardin te revoient leur chaleur. La lumière est crue et l'ombre trop intense, presque envahissante. Tu fermes les yeux et tu lâches...

Tu repenses à ta ballade VTT. Pourquoi tu n'avais pas regardé les dénivelés des deux chemins forestiers du bois de Mixte ? Sur le retour ils t'ont cassé les cuisses et du coup trois quarts d'heure de selle dans la fatigue et la chaleur, t'es con !

Pas seulement. Le VTTiste a vieilli, et le plaisir d'une belle cote n'est plus le même. Ah ! Ces ballades depuis chez le pépé...Au retour tu ne prenais pas de douche, il n'y avait pas de salle de bain et juste une cabane au fond du jardin,  avec un seau pour les gros besoins. Des fois,  quand c'était trop chaud, comme aujourd'hui, t'enlevais ta chemise en arrivant près du lavoir, et tu  basculais tête la première jusqu'à la ceinture dans l'eau glacée des abreuvoirs. Pas malin, mais ça effaçait tout, d'un coup !

La sieste.

Les grands-parents par ces grosses chaleurs la faisaient complètement. Les volets des fenêtres n'étaient pas ouverts. L'intérieur de la petite maison n'était pas suffocant.. Sur la route le goudron fondait et collait aux roues. Pendant qu'ils se reposaient, tu déplaçais le banc vert en lattes de bois. Le plus souvent il était sous le tilleul, mais tu aimais mieux dans le verger sous le pommier. Une petite bataille d'ombres et de lumière se jouait entre les arbres. Le pommier, le cerisier et le prunier. Tu faisais attention avant de poser le banc où l'herbe avait été fauchée. L'herbe, c'était pour les lapins, et le soir vers sept heures quand le grand-père venait faucher de quoi remplir un petit panier, il ne fallait pas que l'herbe soit piétinée. Des fois, quand ton papa était là, il étalait une bâche sur l'herbe pour permettre aux petits de s'amuser et de tenter la sieste dehors. Tu n'aimais pas être couché dans cette herbe, trop d'insectes !

Sur le banc tu te sens protégé, inaccessible...

Le petit vent joue avec les feuillages, les feuilles agitées ont leur petit cri pointu que tu aimes tant. Tu clignes pour sentir les changements de la lumière, tu rêves de rien, tu penses à rien, juste s'il y avait une pomme de mure ? Tu connais le refrain, « les pommes, il faut prendre celles qui sont par terre ! » T'avais pas l'œil, des fois tu croquais, et tu recrachais aussitôt, sur, il devait y avoir un ver. Mémé dormait, alors tu sautais pour attirer une branche, attrapais la première pomme que ta main pouvait saisir et d'un petit tour de poignet tu la cueillais. Lentement, méthodiquement tu la frottais sur le devant de ta chemise. Elle brillait. Puis tu la sentais, le nez collé dessus. En même temps tu la tournais pour la regarder de partout : pas de ver. Les dents s'enfoncent, le bruit des craquements de la pomme t'emplit les oreilles. Elle est encore un peu verte, le jus ne vient pas tout de suite, mais au fur et à mesure que tu mâches l'acidité te remplit la bouche et ta salive suce chaque brisure comme un bonbon. Le parfum t'emplit le nez. T'es gourmand, tu enfonces toutes tes dents d'un coup, la peau de la pomme cisaille  tes gencives, et ta langue repousse tant bien que mal    le quartier pas encore détaché qui  te bloque la mâchoire et la respiration. Tu mords encore plus fort, ça se crispe derrière les oreilles, et tu décides qu'il faut l'arracher avec la main. Le craquement fait vibrer tes tympans. Mais tu ne peux mâcher, le morceau est trop gros, il te coince le palais. Tu vas quand même pas recracher ? Petit à petit tu en viendras à bout. Et le trognon ira loin dans le pré du voisin. La langue rappeuse, les dents « pointues ». Tu t'essuies le menton avec le gros mouchoir à carreaux mauve pris dans l'armoire.

A ce moment tu te rappelles ton parcours à  vélo, tu as gagné la minute que tu voulais, même plus ; mais il y a quelque chose qui frotte, il faudra regarder tout à l'heure, sans doute le porte bagage a encore tordu le garde boue quand tu as secoué le vélo pour monter en danseuse..

Aujourd'hui ton vélo est magique, tu peux rester un an juste avec un coup de jet d'eau et un coup de bombe d'huile siliconée. Mais tes parcours se rétrécissent et si tu calcules mal, la fin est pénible. Pourtant, tu sais que tu repars le lendemain !

Après quoi cours-tu ?

Après quelle nostalgie ?

Après quelle jeunesse ?

Après quel rêve ?

Tu sais justes que tu as besoin d'y aller. C'est profond, c'est dans tes gènes, c'est ton moteur !

Avant de plonger dans ta sieste, t'avais préparé ton tour. D'abord Orègue vers « ta bergerie basque », ta petite route en haut de la crête qui te laisse voir La Rhune et le pic d'Orhy. Mais au lieu de remonter par Bardos, tu veux revenir par les routes forestières du bois de Mixe. Sur la carte c'est tout vert, et tu ne fais pas attention aux côtes...

Avant neuf heures l'air est frais. Tu n'hésites plus sur les routes, les braquets : tu es passé tellement de fois ! T'as l'appareil photo en bandoulière, il cogne un coup contre le guidon, un coup contre ton bide, tu raccourcis la courroie. La montagne au loin est dans une légère brume matinale, quand tu tourneras la tête à ton retour, ce sera une grosse brume de chaleur.

T'as déjà fait des centaines de photos du coin, alors tu te jettes dans quelques chemins, s'il y a quelque chose à voir. Là, ce sera le chemin pavé de glands murs. Ici une grande prairie verte te fait t'arrêter. Tu cadres et un énorme tracteur réclame le passage. Derrière, il traine sa tonne de fumier.

Un peu avant le sommet de la crête, la route devient un billard en bitume. La première fois où tu y étais passé, il n'y avait qu'un chemin de cailloux concassés. Tu redescendais secoué  et les mains crispées sur les freins. La pente est si raide que tu sais que tu ne peux la remonter. Là tu te laisse aller, ton GPS te dit plus de 80 km heures, et sans un coup de pédale. Un virage pointu en bas et tu peux virer vers la route des bois. Le petit pont te saisit par sa lumière filtrée qui par la réflexion dans l'eau fait comme un halo. Le temps d'une photo, d'un biscuit et d'un bidon d'eau. Ça te rappelle, le pont de la Pichotte quand tu descendais les bois de Lyoffans, laissant ton grand-père à la sieste. Tu ne faisais pas de photos à ce moment là, tu ne pensais qu'à filer ! Le coin a été saccagé par les routes à quatre voies, il n'y a que ton souvenir qui en reconnaisse la lumière.

Sur le retour vers Arraute, les engins de terrassement sont là. Bien des grosses maisons sont à l'abandon, des lotissements sortent un peu partout. L'espace du VTTiste se rétrécit, pas seulement à cause de ses  muscles..

Rappel: la bergerie basque

La Voulte sur Rhône, un coin d ‘Ardèche surprenant

Au mois de mai tout se met en branle. Nous devons être à saint Laurent du Pape le 15 août, il nous faut un gite et vite. Tu lances tes recherches internet, commences à téléphoner, pas simple, rien avant le 17 et encore, ça dépend de ce qu'on veut. Au fil des échanges et précisions, une chambre d'hôte à Charme sur Rhône reste dispo et toujours à partir du 17. Tu compenseras avec un hôtel, mais finalement tu ne peux vraiment t'installer. Tes valisent ouvertes en vrac te plombent.

Sur la fiche, il y avait marqué repas du soir sur demande. Un tarif, tout baigne. Tu te rappelles que deux ans avant, t'étais venu dans la région, si ta ballade en vélo te ramenait en ville un peu après 13h, les restaus disaient que c'était trop tard. Je ne te parle pas du soir : un seul restau sur les bords du Rhône, à plus de 20 minutes,  et impossible d'y manger une simple salade avec une omelette, toujours le menu gastronomique. T'as beau passer 4 ou 5 plombes sur ton vélo, trop bouffer te charge pour le lendemain.

L'accueil a été rapide, faut dire que j'étais arrivé de bonne heure, je me retrouve la clé dans la main, la porte ouverte et zou! Plus personne. Pas grave, je vide l'auto, monte le vélo et hop, vive la montagne ardéchoise. Le soir, je vois notre hôte et demande pour les repas. Aïe ! Trop occupée, pas le temps. La négociation aboutit à 2 repas pour 5 envisagés, en fait, il n'y en aura qu'un, l'autre est rapidement devenu une proposition de pique nique sur les bords du Rhône, à l'occasion de la dégustation de produits régionaux suivie d'une projection de dispos à la salle des fêtes. Finalement un bon moment de détente et de découverte de la Voulte.

Donc ce soir, je te propose ces photos de La Voulte. Trois parties, vers 20 heures, le petit buffet des artisans locaux, puis la nuit après la projection des diapos, enfin, le lendemain sous la pluie, parapluie d'une main, appareil de l'autre.

Bien sur dans les produits régionaux, il y avait le saucisson, mais aussi plein de variétés de pains. Toutes meilleures les unes que les autres. Pourquoi ces pains là, tu ne les trouves que comme ça, à plus de 500 bornes de chez toi ? Il y avait aussi dégustation de produits bio-diététiques  qui ont fait le régal des connaisseuses. La petite boutique à Beauchastel, tu passes devant sans te rendre compte. Mais la dégustation aura attiré ta  vigilance et tu sauras t'arrêter. Nos hôtes étaient des amis du Président du syndicat, ce qui me permit de profiter de douceurs supplémentaires (tarte aux quetsches,  il est nancéen, et vin de terroir).

La nuit s'approche, on est au frais sous les platanes gigantesques, et froouut, tout le monde se disperse, ou plutôt se transporte, avec sa chaise, vers la salle des fêtes.  Quand on arrive plus de deux cents personnes sont installées, il y a un petit brouillard sonore. Un grand gars se lève, se présente, ce sont ses diapos qu'on va voir, il est installé à Charme sur Rhône, il est meilleur ouvrier de France, a travaillé pour France 3, et a illustré une chanson de Jean Ferrat, « Que la Montagne est belle ».

Je l'avais oublié Ferrat, et quand la chanson débute, c'est deux cent voix qui chantent, simplement, sans forcer, justes. Une vraie communion ! L'illustration mot à mot est naïve (même si les photos sont très belles), mais la ferveur de tous ces gens qui se reconnaissent dans les images et les mots est touchante. La fin génère un gentil brouhaha. Ranger les chaises n'est qu'une opportunité de poursuivre les petits échanges que la soirée a provoqués. Des adresses, un téléphone pour une autre foi peut-être.

Je suis attiré par l'éclairage du pont et du vieux château, et par la lune sur le Rhône. Tu dirais une sorte de monstre bleu sortant des ténèbres. Jeu cru des lumières, de l'ombre et de l'obscurité.

Pendant le diaporama, j'ai réalisé que cette ville, La Voulte sur Rhône était la ville qui avait été championne de France de rugby avec les frères Camérabéro. Fin des années 60 ? Je ne sais plus...

Le lendemain j'y refais un tour. Ville sans tape à l'œil. Près du château, une grande friche industrielle. L'activité doit plus se trouver aujourd'hui sur l'autre coté de la Vallée du Rhône. Mais que les dimanches et les lundis sont durs pour le touriste mal préparé. Tout est fermé...

A suivre: Pluie de châtaignes.

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