ALBLOGRJ le blog de l'AlbumRJ

 Le marché de la Chapelle - Rue de l’Olive à Paris dans le XVIII ème

La passion du marché.

Il faut, comme toi, avoir été trainé sur les marchés par ta maman alors que t’étais tout juste un petit garçon, pour avoir noué avec eux cette passion qui t’y fait y aller  tous les jours.

Quand t’es en vacances, tu trouves toujours un marché. A Peyrehorade par exemple, quand t’es dans la région, t’y vas chaque semaine…

Enfant, t’as parcouru deux marchés, un à Levallois, où il y avait de tout, en plus des légumes et de la viande. Souvent ta mère t’habillait là. Je ne sais pas ce qu’il est devenu, un Leclerc s’était installé pas loin, et il a périclité en quelques semaines.

L’autre était rue Bayen, dans le XVII ème. Des fois on y passait en revenant de l’école rue Laugier. Il est resté fermé longtemps pour réhabilitation, et quand tu l’as retrouvé, tu ne l’as pas reconnu.

Le marché de ton enfance c’est vraiment celui de Levallois. Quand t’as eu tes onze / douze ans, ta mère t’y envoyais. Tu l’avais si souvent accompagnée. Là c’est bien pour les fruits, surtout les oranges. Mais tu vois, celles là, il ne faut pas les prendre : vas-y, choisis. C’est bien, !

Ici pour les salades, les champignons, et les légumes c’était la dame avec sa charrette avec les roues en bois, la balance à plateaux qui ne tenait pas en équilibre,  les poids en cuivre dont tu ne savais jamais ce qu’ils mesuraient. Parfois la « marchande » mettait un poids avec les légumes pour mesurer plus juste… Les choux, les pommes de terre, les carottes. Régulièrement il y avait des salsifis, des crosnes. Ou les bettes à cote.

La viande, ce n’était pas souvent, alors au boucher en bas de la rue. Le charcutier, c’était pour un dimanche, la palette fumée, avec une choucroute.

Tout doucement t’es devenu celui qui fait les courses. On était une grande famille, et des légumes il en fallait !  L’avantage du lycée, c’est qu’il y avait peu d’heures de cours. Donc d’un pas rapide, tu faisais le marché. T’avais juste les sous qu’il fallait, pas de marge. Des fois le billet était un peu gros, ta maman n’avait pas de monnaie, et tu dépassais, une fois pour des bananes, une fois pour des fraises. Çà tanguait au retour ! Ensuite fallait faire gaffe !

Ce mardi 7 septembre, le marché de la Chapelle ouvrait dans son espace traditionnel, réhabilité. Avant tu disais marché de l’Olive. Mais t’ignorais que pour l’état civil, le patronyme du marché était « La Chapelle ». L’Olive t’allait mieux. Probable aussi qu’il était moins bien identifiable…

T'es tombé sur ce marché en 1974. Pas un exploit, non ! Usé par le tour de toutes les banlieues de Paris pour trouver un appart,  de guerre lasse, tellement ça n’allait pas, tu t’es remis à regarder Paris. Pas les soit disant beaux quartiers, non un Paris où on peut vivre. Jeune homme t’allait à «  l’alpha » comme on disait, rue Stephenson ou salle st Bruno. Alors, quand tu trouves rue de la Chapelle, tu t’installes. Tu te déplaceras un peu, mais ton quartier est là, près du marché.

De ce premier samedi de courses dans ce « nouveau marché », tu ne te souviens pas. T’avais choisi tes commerçants non pas sur les produits ou les étiquettes, mais parce qu’ils te faisaient penser à ceux que tu avais connus, gamin. Le plus souvent c’est leur attitude qui te les  fait quitter pour en chercher un autre chez qui tu restes détendu. Faire ses courses doit rester un moment de plaisir. Sinon, autant aller au super marché. Ton gamin tu l’as amené souvent, il ne voulait pas y aller seul, comme  t’avais pu le faire. Surement la timidité, mais aussi la brusquerie du questionnement quand il n’était pas sur de ce qu’il devait demander, et l’impatience  des adultes derrière, pressés, qui prenaient son tour en attendant qu’il sache ce qu’il voulait. Maintenant il se débrouille, bien sur, et dans  la passion qu’il met à t’expliquer comment son fromager est ci ou ça, le choix de ses primeurs, comment il les a cuisinés, et son bourguignon qui a épaté les copains, tu comprends qu’il a reçu la culture du « marché » et que cela façonne son identité, sa singularité. La pizza si pratique, un soir de retour de fac,  a rejoint ses accessoires d’enfant.

Le marché s’est renouvelé. Quand tu regardes une vidéo faite en 2000, tu vois les changements. Qui reste de cette époque ? Tu ne regardais pas les commerçants comme aujourd’hui. Tu ne sais plus. Tu n’achètes plus pareil. Chaque nouveau commerçant t’entraine à découvrir d’autres saveurs. Tu passes de l’un à l’autre plus par envie d’ailleurs que par déception. Tu reviens, tu repars.

La retraite a changé ton regard. Le marché, tu y passes tous les jours. Souvent cinq minutes, juste pour un repas. Mais tu aimes promener ton regard le long des éventaires, tu entends ta maman te dire, « à oui ! Ça serait bon, mais pour midi on n’a pas le temps, pour demain ça t’irait ? » Dans ta tête tu fais "oui", encore. T’achètes toujours trop, en pensant à demain…

Des photos de ce premier jour du nouveau marché de la Chapelle, veulent ajouter à la convivialité du lieu. Ce premier mardi, peu de monde vers neuf heures. Le vrai lancement c’est ce week end.

Le tour des gorges de l’Ardèche VTT

Ce beau dimanche de septembre t’as de l’énergie pour rien, même pas pour ton blog. Faut dire que tu fonctionnes à l’adrénaline, et que privé de ton VTT, t’as plus de jus. Ce coup-ci les cervicales. Ta carcasse t’en veut ou bien tu l’as maltraité ? Un peu des deux…

Plusieurs jours que tu repensais à cette bonne journée en haut des gorges de l’Ardèche, mais l’humeur n’y étais pas.

Ce soir, juste quelques mots pour te remettre en selle dans tes souvenirs de cet été. Ton gite est à St Paulet de Caisson, et il ne te faut que quelques kilomètres pour arriver à St Martin d’Ardèche et monter tranquillement jusqu’à Vallon Pont-d’Arc. T’as prévu environs quatre vingt dix kilomètres, t’en auras fait juste cinq ou six de plus à l’arrivée.

Ce tour des gorges de l’Ardèche tu l’as déjà fait une fois, mais dans l’autre sens. Du coup t’avais trop flâné sous le pont d’Arc, et t’avais fini trop tard et trop fatigué. Quand tu ‘élances ce 20 juillet, il est à peine neuf heures. Deux litres d’eau dans le sac, des barres de céréales et zou! Tu sais que tu ne dois pas lambiner dans la première partie, sinon tu manqueras de jus pour la fin, mais quand même, il y a des sites que tu veux revoir, comme la vue d’Aiguèze depuis St Martin, et le belvédère au-dessus de la Toupine du Gournier. Donc ta route ce matin ne passe pas à Aiguèze, tu y reviendras le lendemain plutôt sous la pluie. La le soleil est là, déjà présent, t’hésites sur deux ou trois sites pour cadrer ta photo, mais il y a déjà beaucoup de circulation, et couper la route VTT d’une main, appareil photo de l’autre te met en difficulté.

Donc dans cet album sur Aiguèze des images de trois passages, celui depuis la berge de St Martin, d’autres de la journée pluvieuse du lendemain et un rappel de certaines prises au printemps 2007, les platanes étaient dénudés.

Précédent : la Roque sur Céze.

Voir aussi l’Ardèche Pont d’Arc

En pédalant entre Vaudeurs et les Sièges

tu réfléchis à cette valeur familiale : le jardin !

Comment veux-tu faire des kilomètres sur ta bécane ? Ton moteur, c’est l’évocation de tes souvenirs par la rencontre du paysage. Il n’y a pas un ciel, pas un chaume qui ne t’arrête par un besoin de contemplation.

Ce petit coin de l’Yonne, entre Vaudeurs et Les Sièges, tu l’as déjà vu. T’es passé plusieurs fois en VTT, parfois dans les chemins entre les terres agricoles, parfois dans les sous-bois de la forêt d’Othe. Mais là t’es seul, ton frère est aux anti-bio, pas de jeune qui t’accompagne, le vieux VTTiste est dans une flânerie cycliste. Fait-il gaffe aux voitures ? Il n’y pense pas, il est happé par le ciel.

En haut des petites cotes qui agrémentent ton effort et donnent du relief à ces paysages, la lumière te subjugue. Le sienne de la terre, le bleu du ciel, le blanc des nuages font vibrer des couleurs de fin d’été qui te vont droit au cœur.

Tu viens de laisser ton frère à son jardin : Les rates, les blettes, les cocos roses seront au menu. LE JARDIN ! Tu cherchais encore une valeur de l’héritage de tes parents et grands-parents : Le Jardin. Tes grands-parents, ce jardin, c’était vital. Faire des conserves c’était l’été le seul moyen de préparer l’hiver et de pouvoir manger. Quand les haricots donnaient, c’était le menu du midi et du soir et quatre bocaux pour l’hiver. Le grand-père se levait vers cinq heures. Il cueillait au fond du jardin ou dans le champ de louviers où il allait en montant sur son vieux vélo « Terrot ». A la fin de l’été, comme en ce moment, les grains se formaient. Il y en avait deux sortes, les cocos roses : la cosse est veinée rose, les grains sont blancs avec ce petit rappel de roses. A la cuisson, ils peuvent devenir blancs ou bruns violacés. Cuits frais leur peau est fine, ils se mangent comme un dessert. Les Soissons sont gros, verts, leur peau est plus dure. Ils se conservent en séchant, s’il n’y a pas trop de petits vers…

Moins de dix ans après leur mort, ton père refaisait vivre le jardin. La nécessité des conserves pour se nourrir n’était plus la même. Restaient la satisfaction de ce que tu avais produit, et le bonheur des saveurs fraiches de l ‘été.

C’est ce bonheur que ton frère fait vivre. Pendant trois jours, chaque repas est un festival de saveurs gourmandes directement issues du jardin, cueillies  le matin. Alors, c’est vrai, le mois de juin est celui du travail du jardinier patient, et l’été celui du jardinier gourmand ! Tu lui proposes d’être ton « AMAP », mais non, le jardin reste un plaisir et son extension le ferait tourner en corvée.

La dernière année où ton père avait fait le jardin, après trois semaines à l’hôpital pour des soins sérieux, il n’avait marché que quelques minutes tous les jours. L’ambulance le ramène allongé à sa maison où tu t’apprêtes à l’aider à monter l’escalier et qu’il puisse se reposer.

Il veut faire un tour, voir son jardin. Tu l’accompagnes. Quand il voit le murier chargé de baies noires, il t’écarte, prend l’escabeau et appelle ta mère, elle aussi de retour d’un court séjour à l’hôpital. L’escabeau s’enfonce dans la terre meuble, il vacille, mais ton père monte regardant haut  les plus belles branches. Il cueille, et presque sans regarder, il lâche sa poignée dans le panier de rotin que ta mère lui tend avec peine.

Nos oncles de Chagey, d’Héricourt, de St Valbert faisaient aussi leur jardin. Il y avait les framboises, les radis noirs, les cotes de blettes, les rutabagas. Chacun sa spécialité. Bien sur, il y avait nécessité.

Mais en plus le bonheur de partager. Car le jardin produit d‘un coup et le partage est essentiel à ta satisfaction de ce que tu as récolté.

Sur ces trois générations de « jardiniers », ton frère est le dernier. Qui saura reprendre la bêche ? Qui saura garder en vie ces savoir-faire, ces saveurs ?

Ta ballade en vélo t’a fait rêver. Tu repasses l’après midi faire quelques photos. Un petit village, Vaudeurs, te donne de la matière.

  Voir aussi: Partie de Campagne, partis de Paris

Coups de cœur, coups de griffes sur le quartier de la Chapelle

Tu descends vers onze heures au sous-sol prendre ta bagnole. Au moment d’ouvrir la porte, tu réalises que tu marches sur du verre. La voiture du voisin fracturée, tu regardes la tienne sans rien voir, toutes les autres autour sont cassées. Pourquoi t’auraient-ils épargné ? Voiture ouverte, tu comprends qu’ils sont passés de l’autre coté. Tu téléphones au voisin et nous voilà en ribambelle faisant la queue au commissariat.

T’es pas rentré chez toi que la police te rappelle, il faut que tu conduises ton véhicule à la plateforme technique. Un coup de plumeau ici et là, pour te dire qu’il n’y a pas de traces.

Ta journée est naze, t’es furieux, tu décides de faire un tour de quartier, et matraquer par des  photographies choisies, ce quartier de merde…

Au métro par exemple ces femmes qui vendent des maïs depuis leur caddie fermé, et ces avocats d’on ne sait où, posés sur un carton, la femme « Rom » par terre qui attends depuis trois ans avec son fils qu’on lui donne quelque chose…

T’es remonté, tu vas photographier ta colère.

Devant ton immeuble le boulanger est en vacances. Ses poubelles sont vides. Deux femmes traversent la rue, une d’origine asiatique, l’autre « Rom », elles tirent chacune leur bambin, deux-trois ans, contournent le square à toute vitesse et se jettent sur les containers que  l’employée vient de sortir. Bousculade ! la jeune asiatique réussit à capturer deux poubelles, bascule les couvercles en se déplaçant, fait obstruction avec son dos, cale le bambin derrière. Le couteau est prêt, les sacs plastics sont éventrés, les contenus triés, et la récup tombe dans un petit cabas. Les sacs ouverts gisent par terre, elle fouille plus profond. Cette jeune femme, une trentaine d’années à peine, tu l’avais déjà vue. Au printemps elle coupait les feuilles des pousses de roses trémières plantées devant l’entrée. Devant mon regard étonné, elle m’avait fait comprendre que c’était pour les tisanes…

T’as plus de colère, ou plutôt plus la même. C’est chiant de se faire casser l’auto, mais dehors de chez toi les problèmes sont autres…

Alors tu changes ton regard. Tu pestes contre la saleté abandonné un peu partout. Parfois le couchage d’un squatter attend d’être récupéré. Les « encombrants » passent tous les jours et nettoient sans état d’âme. Puis tu observes ta ville diverse, pleine de couleurs, de vie. Comment tout ce monde vit-il là sans que les frictions inévitables ne deviennent insupportables et ne dégénèrent plus souvent ?

Les trois squares sont répartis : un pour les tous petits, un pour les enfants plus grands et quelques personnes qui prennent un peu l’air autour de la fontaine de l’Albien. Enfin, le dernier, sous les murs roses aux éléphants, abandonné aux SDF résidents du quartier depuis plusieurs décennies…

Devant le « primeurs », une voix t’interpelle : « pourquoi vous ne photographiez pas ma boutique de face ? » Tu te retournes, photographies l’étalage tout en couleur, et fait deux trois gros plans du maître des lieux. Il t’écrit son adresse sur un ticket de caisse pour que tu lui envoies les photos.

« Pas de problème, je repasse dans une heure . »

Tu choisis un beau papier A4 semi brillant, imprimes la photo de l’étalage : super ! les portraits aussi. Une grande enveloppe, un intercalaire pour que ça ne tache pas, et tu redescends.

Quand il voit ses photos il est aux anges, appelle ses copains, on échange les identités et me demande si je connais Djerba. Non ! Il est de là, il va te ramener de l’huile d’olive aux prochaines vacances. Au  mois d’août, les commerçants du marché de l’Olive sont en congés, du coup, tu passes tous les jours le voir : il y a toujours une affaire dont il veut te faire profiter. Tu ne te laisses pas faire, non ! Tu es convaincu…

Cet homme a chassé ta colère, mieux qu’un thérapeute.

Une photo, un jour…

Dernière étape de randonnée dans les Pyrénées.

Quinze août sous la pluie. Tu ressors des cartons quelques photos à scanner. Un paquet de négatifs en vrac. La Brèche de Roland. C’est des photos de ton fils en 1992, il avait onze ans. Pour lui c’était déjà son deuxième passage à la « Brèche ». Ce jour là, c’est la fin d’une semaine difficile débutée par le canyon d’Ordessa, avec promenade le long de la « Vire des Fleurs », et point culminant: l'ascension du Mont-Perdu. C’est notre dernier jour. Le fils n’a qu’un sac léger.  Il suit à l’aise le groupe et peut faire quelques photos. Nous franchissons la Brèche venant d’Espagne. Quand tu regardes derrière toi, tu vois la vallée du Cocatuero et le sommet chauve du pic du Descargador. Nous passerons une nuit orageuse et ventée au refuge de la Brèche, et le matin nous descendrons par les « échelles des Saradets », face à la « Grande Cascade »,  vers le fond du cirque de Gavarnie. A l’hôtel, ton neveu laissera une dédicace sur le livre d’or, que notre guide, dix ans après n’avait pas oubliée…

Pourquoi ces négatifs étaient-ils en vrac et mélangés à d’autre plus anciens ? Surement pour un retirage pour faire plaisir à ton fils.

Il va falloir chercher la vieille boite de diapos…

Ta petite femme et toi étiez un peu à la traine. Elle, surtout dans les pentes abruptes, toi crispé dans les descentes… Cette merveilleuse ballade a aussi été un révélateur des limites. Vous n’en ferez plus d’aussi difficile…

Redécouvrir ces vieilles photos est quand même un petit bonheur.